ведь очень хочется, правда? Слава, деньги, статус, плюс фанаты, внимающие каждому слову, вожделеющие хоть клок с недоступного тела. Только святой с двадцатилетним стажем аскетизма и суровой схимы осмелится осудить за это.
Просто интересно, а остались ещё люди, занимающиеся творчеством по велению души либо в целях самотерапии, сублимации, пытаясь выговориться, избыть экзистенциальный трепет, ужас последнего одиночества; но не рыскающие в поисках максимальной прибыли как голодные хищники с Уолл-стрит? Верю, остались. Но и они нет-нет, да и задумаются о коммерческом потенциале своих раскрытых публике интимных сокровищ.
Да и биографии богатеев пестрят примерами – настоящими, живыми! – быстрого взлета иль ожесточенного карабканья по сантиметру на заснеженный одинокий олимп. Хоть кто-то, да доползет?
Нет, не доползет: среди многочисленных когнитивных искажений именно это получило название «ошибка выжившего» – засмотревшись на редкостных счастливцев, мы не принимаем во внимание миллионы проигравших и выбывших в этой бесчеловечной гонке.
Беда в том, что невозможно написать бестселлер, можно сотни тысяч раз продать любой хлам, и он получит этот статус.
И происходит сие до идиотизма просто:
Сначала людей вкрадчиво убеждают в том, что то, что хорошо продается, и есть хорошо (неправда).
Потом заставляют именно это купить, долбя по размякшей башке навязчивой рекламой из каждого утюга (разводка).
Затем то, что всучили так нагло, и в самом деле собирает изрядную кассу, отбивая с
