Незабудка

Есть женщины, которым не хватает

любых влюбленных глаз или ушей.

Она, конечно, просто золотая,

красотка… ну и прочие клише.

Но чувствуешь, ей будто задолжали —

мол, суетись, удерживай, лелей.

И кажется, ей никого не жаль, и

ей что мужик — что канцелярский клей.

Мир вертится вокруг неё, искрится,

и в нем она чудовищно мила,

щебечет разноцветною жар-птицей,

собой переполняя зеркала.

Она слегка на радио похожа,

и от нее — больная голова.

И катятся, как тысячи горошин,

чужие, посторонние слова.

...

А есть — цветёт счастливой незабудкой,

молчит, и вдруг тихонько — раз, два, три...

Плеча коснется невзначай как будто —

и вздрогнет всё от нежности внутри.