миниатюры ДЕВЯТОЙ ПУШИНКИ
Наш мир — обитель сквозняков,
ветров, морозной стужи.
Но лишь огонь, огонь в груди
ведет и верно служит.
— Чепуха какая, — буркнула я и отложила в сторону исписанный неровным почерком листок. Да, с почерком у меня всегда проблемы были. Впрочем, как и с написанием стихов. Увы, я Анна, но далеко не Ахматова…
Зазвонил телефон.
— Анька! — взволнованный голос в трубке. — Ну что, готово?
— Да ну тебя, — я обиженно хмыкнула, — как приехать картошку полоть — так тебя не дозовешься, а как любовные стишки сочинить — ты тут как тут.
— Ну не злись, — залебезила сестренка, — я ж не виновата, что он поэзию любит!
Ох уж эта Юлька! Влюбилась! В который раз за год? Захотела показать себя утонченной барышней, пописывающей стихи после утренней чашечки кофе. Нашла какого-то поэта, а мне задание дала: придумать строчки, которые Юляша преподнесет ему и выдаст за свои …
— Ну, что получилось — не обессудь! — я попрощалась с Юлькой, скинула смс-кой свой шедевр и, обреченно вздохнув, поплелась в огород…
— Анька, — щебетала сестренка в трубку пару часов спустя, когда я укладывала поудобнее утомленное картофельным фитнесом тело на диван, — ты должна меня выручить! Этот поэт — моя ошибка! Я сегодня такого красавчика встретила!
— И чего теперь? Не говори, что он музыку любит — мне медведь на ухо наступил еще в животе мамочки, — запротестовала я.
— Да нет, просто нужно встретить этого любителя искусства и передать документы. Это же поручение шефа! Поэт — партнер нашей фирмы. А я как секретарь должна выполнять обязанности, а как человек… ну понимаешь, жалко травмировать психику этого пиита!
— Ладно, — ответила я, — все равно мне в город надо…
Пригородная электричка открыла двери, выплюнув на перрон горстку пассажиров, среди которых была и я. Юлька уже ждала с огромной папкой под мышкой.
— Отдашь документы, скажешь, что я на больничном! — она всучила папку и юркнула в объятия симпатичного паренька. Хихикая чему-то, они скрылись в толпе, а я, завистливо вздохнув, пошла в кафе, где должна была состояться встреча с поэтом…
Он сидел за крайним столиком. Пил кофе и опасливо оглядывался по сторонам. Я молча положила папку на стол.
— А где?...
— Юлия сломала ногу. Я за нее…
Мне показалось, он вздохнул с облегчением…
А потом мы вместе гуляли по городу… Я смотрела в его глаза и думала, какая же глупая у меня Юлька.
— И вот эта девчонка — ну проходу мне не давала! — рассказывал он. — Я ненароком обронил томик Ахматовой, сестре в подарок купил. А она решила, что я — любитель поэзии.
— А разве нет? — удивилась я.
— Честно? Ни одного стиха не помню наизусть… Хотя девчонка недурно пишет, вот послушайте… — и он процитировал мои же собственные строки. Я усмехнулась, подумав, что впечатление о себе Юляша оставила неизгладимое. И не решилась признаться в нашем с ней родстве.
Взяв меня за руку, он спросил:
— Надеюсь, вы не поэт? Чего-то меня поэзия утомила в последнее время, — и вдруг уставился на мою ладонь, изуродованную мозолью.
— Нет-нет, это не от гусиного пера, — улыбнулась я, — но Вам, наверное, снова не повезло. Я — любитель прополки картошки.
Мы попрощались на перроне. До завтра…
__________________________________
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.