Эпилог
— Не изнашивается любовь, старик. Не протирает ее до дыр подобно пиджаку на локтях. Не рассыпается она как ветхая тряпица, вынутая из сундука. Любовь можно только убить — настоящую, свободную, неприкованную к чужому сердцу цепью.
— Фантазер ты, малыш. У нее любовь прошла. Потеряла тебя твоя бабочка, загорелась другим. Свобода — это опасная роскошь.
— Нет уж, старик. Без свободы она бы не загорелась мной. А что было дальше… Лучше уж случай был виноват. Лучше уж жизнь со своими воздушными демонами. Лучше уж разъяренная толпа. У моей пещеры останется тот призрак. Невинный, настоящий. А россказни про любовь, которая проходит — это, старик, твои сказки. Не мои.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.