Наш мир — обитель сквозняков, ветров, морозной стужи. Но лишь огонь, огонь в груди ведёт и верно служит.
— Что это, Грег? Шарада?
— Не знаю, Молли, скорее всего. Чтобы это ни было, но это ключ к следующей двери.
Мужчина старательно изучал руны, выщербленные на шероховатой поверхности врат, водя по ним пальцами и подсвечивая фонариком. Молли искоса наблюдала за ним. Наверное, руки — это было первое, что она полюбила в этом человеке. Не сказать, что Грег был таким уж красавчиком, но для неё он давно стал центром вселенной. А Грег любил только историю, раскопки и дух авантюризма. Вот такой любовный треугольник. Уж лучше бы её соперницей была какая-нибудь манерная блондинка.
— Молли, смотри, здесь что-то вроде фитилей. Подсвети-ка мне.
Они блуждали в этой пещере уже третьи сутки, а может и больше. Здесь время обманчиво и течёт иначе. И Молли обрадовалась бы любому сдвигу в их поисках. Вода уже была на исходе, а без неё они долго не протянут.
Грег с мальчишеской непосредственностью поджёг то, что принял за «фитиль». Искорка-ёжик быстро устремилась вверх по шнурку. Мрачные врата хоть и не сразу, но начали медленно раздвигаться, открывая проход, охваченный пламенем. От жара, обжигающего кожу, они отступили назад.
— Вот так поворот, — восхитился мужчина. — И как нам пройти?
Молли нервно сглотнула — огонь всегда пугал её.
— Идём?
— С ума сошёл? Мы там сгорим! Должен быть другой выход.
Мужчина задорно подмигнул, подхватил её на руки, и смело шагнул в объятия пламени.
— Верь мне, любимая…
Жар поцелуя сильнее любого огня, он обжигает душу...
______________________
