Давненько я не брался за перо. Пора бы уже потихоньку выходить из спячки. А просыпаться лучше всего с тем, кого любишь.
Кинга я люблю беззаветно с самых ранних лет. Как и у многих, знакомство с королём ужаса у меня началось с «Мёртвой зоны» — тогда я правда не способен был оценить всю тонкость политической линии романа — продолжилось великолепным «Сиянием» — после фильма Кубрика окончательно понял, что книги лучше читать, чем смотреть — а потом Кинг просто стал частью моей читательской жизни. Крайне весомой, надо сказать, частью.
Сегодня вдруг захотелось поговорить о «Бессоннице» — романе, который в очередной раз доказывает, что Кинг в первую очередь фантаст и лишь потом — где-то очень глубоко внутри — столп хоррор-культуры.
Кинг. Сколько бессонных ночей проведено над тонкими бумажными страницами под пляшущим от страха светом фонарика в хрупкой детской руке! Сколько раз сердце замирает и вдруг начинает стучать с безутешной скоростью, едва поспевая за головокружительным сюжетом! Он — подлинный мастер своего дела, умеющий выполоскать вашу душу в (извините за резкое выражение) говне так, чтобы она после этого ещё ярче засияла космической белизной.