истории / Поиск по меткам
 

У нас позавчера ночью зацвела черемуха. Теперь ветер гоняет волны горьковатого черемухового запаха по улицам…

А еще у нас есть знакомый, на другом конце деревни живет. Он сегодня позвонил и интересую историю рассказал. Через три дома от него, с ментами, наручниками и врачами выводили молодую особу. Потом половину улицы антисептиком залили. А потом зашла врач к этому знакомому, бабушку его проведать.

В общем, эта молодая особа заболела коронавирусом. Тест дал положительный результат. Но так как болезнь протекала бессимптомно, отпустили ее болеть дома, никуда не ходить и при первых признаках ухудшения самочувствия, звонить в больничку. Но этой молодой мудессе показалось неинтересным сидеть на карантине. Она отправилась в вояж по родственникам. Нигде больше чем на пару дней не останавливалась, потому что знала, что будут искать. Но это же так весело — потягаться с полицией!

Здесь у нас в Черге ее поймали. Это были уже пятые или шестые ее родственники, к которым она заглянула на огонёк.

До приезда этой… у нас ни одного случая не было.

А у знакомого, что все это рассказал, бабушке 86 лет. И живут они, как уже говорилось, через три дома. И в магазин родственники этой мудессы пару раз уже сходить успели.

В Черге людей за 60, считай, половина населения…

Вот такие дела… Мда…

А еще сегодня первая гроза вечером

22 июня 1941. В Четыре часа утра. Без объявления войны. Началась самая страшная война. Великая Отечественная.

 

Памяти, славы всем тем, кто ушёл туда. Кто смог вернуться и кто остался там. Кто сумел отстоять наше с вами сегодня.

Помним. Гордимся. Чтим.

Раз уж Читальный зал в таком активе, и мне пришло в голову задавать вопросы, и даже надеяться на ответы.

Хочу поднять тему, близкую более различным жанрам фантастики. Именно там встаёт так ярко и насущно проблема вымышленных миров. В чём же заключается проблема?

Константинополь, Царьград, Истанбул. Сумасшедший город, который, даже меняясь, остается неизменным, что бы с ним ни происходило. Машины вместо телег и лошадей, электричество и неон вместо факелов и свечей, смена власти — все это такие мелочи. Сюда возвращаешься снова и снова, чтобы каждый раз открывать этот город заново — сидеть на парапете в Эминеню, бродить по набережной и узкими крутыми улочками, неспешно пить ароматный терпкий чай из стаканчиков-тюльпанов и крепкий кофе из маленьких глазурованных чашек, слушать уличных музыкантов вечером в безумном Бейоглу, валяться на траве в парках, пробовать сладости в многочисленных лавках, прицениваться к медным туркам и антикварным украшениям, есть на мосту свежезапеченную рыбу и запивать ее холодным апельсиновым соком, дремать в прохладе мечетей, смотреть на Золотой Рог с крепостной стены, вдыхать соленый ветер, впитывать кожей запахи и звуки и, закрыв глаза, слушать, слушать Стамбул…

 

 

Сидела на сайте страшных историй и наткнулась на эту. Не столько вгоняет в ужас, сколько тешит самолюбие писателей.

 

Авторизация


Регистрация
Напомнить пароль