ведь очень хочется, правда? Слава, деньги, статус, плюс фанаты, внимающие каждому слову, вожделеющие хоть клок с недоступного тела. Только святой с двадцатилетним стажем аскетизма и суровой схимы осмелится осудить за это.

Просто интересно, а остались ещё люди, занимающиеся творчеством по велению души либо в целях самотерапии, сублимации, пытаясь выговориться, избыть экзистенциальный трепет, ужас последнего одиночества; но не рыскающие в поисках максимальной прибыли как голодные хищники с Уолл-стрит? Верю, остались. Но и они нет-нет, да и задумаются о коммерческом потенциале своих раскрытых публике интимных сокровищ.

Да и биографии богатеев пестрят примерами – настоящими, живыми! – быстрого взлета иль ожесточенного карабканья по сантиметру на заснеженный одинокий олимп. Хоть кто-то, да доползет?

Нет, не доползет: среди многочисленных когнитивных искажений именно это получило название «ошибка выжившего» – засмотревшись на редкостных счастливцев, мы не принимаем во внимание миллионы проигравших и выбывших в этой бесчеловечной гонке.

Беда в том, что невозможно написать бестселлер, можно сотни тысяч раз продать любой хлам, и он получит этот статус.

И происходит сие до идиотизма просто:

Сначала людей вкрадчиво убеждают в том, что то, что хорошо продается, и есть хорошо (неправда).

Потом заставляют именно это купить, долбя по размякшей башке навязчивой рекламой из каждого утюга (разводка).

Затем то, что всучили так нагло, и в самом деле собирает изрядную кассу, отбивая с