6 глава. А солнце светит всем одинаково...

Эти приставания Димы, и ночёвка немного отвлекли меня, но как только вернулись серые и ничем непримечательные серые будни. Моё настроение с отметки «Временами даже смеюсь» упало на «Временами умудряюсь не хамить окружающим». Сначала я пыталась как-то это скрывать, но от Праши разве можно что-нибудь скрыть.

— Опять о нём думаешь? — Я не ответила, но Праше это было и не нужно, она прочитала всё на моём лице. — Ладно, давай спой мне какую-нибудь свою песню. Может, отвлечёшься…

— Хорошо. — Неужели я на самом деле так плохо выгляжу? Так плохо, что Праша сама попросила меня спеть ей песню? Обычно, я чуть ли не умоляю её послушать мою новую песню, а тут она сама… Ладно… Спою свою последнюю:

Деревья на ветру развиваются,

Волны о брег разбиваются,

Чайки парят выше облаков,

А посреди юный рыболов…

Как бы я хотела стать золотою рыбкою,

Чтобы ты на меня обратил внимание…

Ты б смотрел на меня тогда с восхищением,

А я бы исполняла все твои желания…

Волосы на ветру развиваются,

Сердце мечты разбиваются,

Парили они выше облаков,

Но не полюбил меня рыболов…

Как бы я хотела стать золотою рыбкою,

Чтобы ты на меня обратил внимание…

Ты б смотрел на меня тогда с восхищением,

А я бы исполняла все твои желания…

Я сыграла последние аккорды и немного настороженно посмотрела на подругу.

— Ну что я могу сказать… — Выдохнула она через минуту. — Знаю я этого рыбака, и удочка у него такая примечательная, гитарообразная, а уж про то, что у него вместо одной лески — целых шесть, я вообще молчу.

Я потупила взгляд. Промолчала. А что мне ей сказать? Праша абсолютно права. Подсознательно вместо рыболова я представляла ЕГО. Да что скрывать? Там вместо рыболова изначально гитарист был, но к нему нормальную рифму подобрать невозможно! Сплошные пианисты, анархисты и росисты на ум приходят…

— Кстати, тебе бы надо третий куплетик придумать, чтобы вставить между этими двумя! А то так — не очень целая песня получается. — Я кивнула. Видимо, Прашу не смутило то, что у меня песня про несчастную любовь. — А другие новые песни у тебя есть?

— Есть, — она что — надеется, что эта песня — единичный случай? Я мысленно перебрала недавно сочиненные песни. — Но думаю, что это не лучшая идея.

— А ты не думай — ты пой.

— Знаешь я на 100, не на 200% уверена, что они тебе не понравятся.

— А ты сначала спой, а потом посмотрим — понравятся они мне или нет. — Упрямо ответила подруга. В принципе, я с ней согласна. Тоже не очень люблю, когда мне говорят: «Ты обязана прочитать эту книгу, она тебе понравится!» или «Этот фильм — полный отстой! Тебе такой точно не понравится!» Да откуда им знать, что мне понравится, а что — нет? Они что — медиумы, или у них со мной параллельность мышления — у всех поголовно? Люди разные и вкусы у них разные. Например, человек может обожать апельсиновый сок и ненавидеть апельсины, или может полночи смотреть фильмы ужасов и спокойно спать после этого вторую половину ночи, а днём лишь при одном виде осы или пчелы упасть в обморок.

Именно об этом я думала, когда пела песню, и именно поэтому не заметила Прашино лицо. Если бы заметила, остановилась и не допела бы, а так…

Где-то, где-то, недалеко,

Просто парень, да, высоко,

Сидит, смотрит вниз и плачет,

Он же думал, это судьба,

А она его предала,

И не может жить он дальше…

Он улетит вниз — куда-то туда,

Что б не оставить о себе и следа,

Но он не знает, что она ищет его!

Он улетит вниз — куду-то туда,

И не оставит о себе и следа,

Ведь он не знает, что — она ищет его,

Она любит его!

Где-то, где-то, недалеко,

Девушка бежит босиком,

Бежит, смотрит вверх и плачет,

Знает, что он понял не так,

Думает, что он полный слабак,

И не сможет жить он дальше…

Он улетит вниз — куда-то туда,

Что б не оставить о себе и следа,

Но он не знает, что она ищет его!

Он улетит вниз — куду-то туда,

И не оставит о себе и следа,

Ведь он не знает, что — она ищет его,

Она любит его!

Но надежда есть всегда,

Пока бежит вода,

Бежит струями по щекам…

Ведь она любит его,

А он любит её,

Но здесь не то,

Здесь нет счастливого конца…

Он улетел вниз — куда-то туда,

И не оставил о себе и следа,

И не узнал он, что она ищет его!

Он улетел вниз — куду-то туда,

И не оставил о себе и следа,

И не узнал он, что — она ищет его,

Она любит его!

— Уля, это конечно очень хорошо… — Хорошо? Да лучше просто и быть не может! Моя лучшая подруга разговаривает со мной тоном врача, успокаивающего сумасшедшего и думающего о том, как отговорить больного от преждевременных поступков. — Но, может, есть ещё что-нибудь? — Конечно есть!

В мире так много историй

Про несчастных влюблённых,

Гибнущих от вранья

Или друзей вероломных…

— Так всё, хватит! — Не выдержала Праша. — Я всё поняла. — Вот здорово! Эту дату надо занести в летопись. Впервые, Праша поняла что-то, чего не поняла я. — Сейчас, дай мне минутку, чтобы понять, что я поняла… — Так, дату вычеркиваем. — А потом я…

— Позвонишь по телефону и за мной приедут добренькие дяденьки в беленьких халатиках! Я угадала?

— Да нет! Что ты! — Звучит не очень убедительно. Я опустила голову и стала водить кончиками пальцев по грифелю гитары. — Уля, я просто это, хотела того, скачать, что ежели тебе надо, наверное, это тогда, просто, в смысле того, слово, оно, как и сказать, то надо будет и того, станет лучше… Вот. — О, Великий и Могучий русский язык, кто бы тебя ни придумал, ни дай Бог они начнут в гробах переворачиваться! Того, что Праша сказала на землетрясение хватит. На моем лице видимо не отразилось понимание, и подруга повторила, только немного короче и намного понятнее:

— Тебе просто надо выговориться. — А сразу нельзя было так сказать? Ну или хотя бы подумать сначала, мысль сформулировать, а не выкидывать свой словесный понос на мои бедные ухи… или ушаны… Ухозябры? Ой… Слуховой аппарат, короче...

«Эх, ты, грамотейка! — Совесть проснулась, потянулась и сразу начала читать нотации. Если честно она мне немного мою маму напоминает. — Тебе вообще не стыдно? У тебя же пять по русскому!»

А с какой стати мне вообще должно быть стыдно за то, что я подумала? Может, я задумаю банк ограбить или страну какую захватить, мне что — стыдно должно быть?

Совесть промолчала. Вот и правильно. Совесть — она же женщина. А женщинам, по мнению мужчин, положено молчать. Кстати, о разговорах…

— А зачем мне тебе всё рассказывать? Ты и так всё знаешь!

— Конечно, я знаю. Но и тебе надо не просто мне всё рассказать, а выговориться. Психологи давно доказали, что когда человек высказывает свою проблему ему легче становится.

— Это не про меня. Я не умею и не люблю говорить, но люблю петь.

— Если ты будешь петь такие пессимистичные песни, то настроение так и будет ниже плинтуса.

— А какого плинтуса? Моего или соседей сверху?

— Вот только блондинку из себя строить не надо. — Прасковья хитро улыбнулась. — Неправдоподобно выходит. Даже у Киры и то лучше получается, а ведь она рыжая!.. Вот! — Воскликнула Прасковья. Я вскинула голову, оторвавшись от созерцания грифеля. Оказывается, все то время, что я любовалась своим инструментом, подруга копалась в моих нотах и набросках. Сейчас она разглядывала зеленый исписанный листик. Рыться в чужих вещах — это конечно бесцеремонно, но без этого Праша была бы не Праша. Я её лучшая подруга, а для Праши — лучшая подруга — это та, к которой можно прийти в любое время, сходить в туалет, выпить стакан воды и уйти.

— Что ты там нашла?

— Твои стихи. Между прочим, очень позитивные.

Я взяла листок и посмотрела на знакомые строчки.

— Да, помню… Я написала это после того, как ты мне ту притчу рассказала, но музыки к этим стихам у меня нет.

— Это просто отговорки. — Праша отобрала у меня лист. — Давай. Сыграй какой-нибудь мажорный аккорд. Трезвучие ре мажор например на пример. А я спою! Давай!

Я была настолько поражена Прашиными познаниями в музыке, что безропотно взяла названный аккорд.

Если в жизни что-то не случается —

Счастья полоса вдруг кончается.

Не переживай, не печалься.

Значит так надо!

А неплохо получается…

— Теперь ты! — Сказала Праша и я запела вторую часть куплета:

Может, кто-то о стену расшибется,

Но ты живи — живи, как живется!

И запомни — главное —

Друзья всегда рядом!

Я остановилась.

— Дальше давай! — И мы с Прашей запели вместе.

И может завтра он постучит в твое окно,

И ты поймешь — у вас не будет, как в кино,

Но, может, все же сердца забьются в унисон.

И это будет не сон, это будет не сон!

Это будет не сон...

Если в жизни что-то очень плохо,

Не грусти — иди своей дорогой,

Если в черном вся твоя дорога —

Значит та надо!

Ты возьми по ярче лишь краску

И из жизни сделаешь сказку!

И запомни — главное,

Что близкие рядом!

И может завтра он постучит в твое окно,

И ты поймешь — у вас не будет, как в кино,

Но, может, все же сердца забьются в унисон.

И это будет не сон, это будет не сон!

Это будет не сон...

Под конец песни я улыбнулась.

— Ну вот видишь — всё хорошо. И может, эта твоя любовь пройдет скоро, как ОРЗ.

— Как ОРЗ любовь пройдёт… — Пробормотала я. — Звучит как строчка песни.

И может скоро, как ОРЗ любовь пройдет,

Но… ты живешь, пока она в тебе живет

И…

Праша выжидающе посмотрела на меня. Я начала осматривать комнату, в надежде получить подсказку. Но не успела осмотреть половину, как меня осенило:

И знаю точно, что даже, даже, даже, даже

Безответная любовь делает жизнь краше!