Утро в Париже ничем не отличается от утра в Москве или Аддис-Абебе. Оно просто приходит. Садится за стол. Щелчком пальцев поджигает примус, и через несколько томительных мгновений между сном и явью комнату захватывает пряный аромат кофе.
Да, утро всегда начинается с кофе. Даже если его уже давно нет в жестяной банке под раковиной. Трёх су вполне хватит на чашечку грязных помоев в забегаловке напротив, но что делать, если в драном кошельке не завалялось даже треклятого сантима?
Когда-то я был художником. А может, и не был. Память в последнее время подводит. Наверное, от голода. Надо снова выходить на улицу. Под медленный снег, которого давненько не было в окрестностях Парижа.
Улицы девственно чисты, как и страницы этого дневника — мне элементарно нечем выводить свои каракули на плотной бумаге. Всё, что было сказано, останется со мной, надёжно укрытое снегом моих седин. И это всё, что я могу сделать для моих мыслей.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.