Тихо, как на кладбище. И словно бы могилы голубеют-цветут, окутанные покоем забвения. Перекати-поле всклокоченным месяцем прикатилось из чьих-то далеких снов, чтобы перекочевать в мои. Ворочаюсь, отбиваясь от жесткой холодной подушки. Мамины руки всегда были теплыми и ласковыми…
«Приидешь днесь и утолишь страждущих…»
И утолит. Дожить бы, дотянуть, влача за собой лохмотьями недопрожитые годы и дни, незаконченные дела; разбившиеся о насущное и о твою же слабость, лень и нерешительность мечты.
Выдержишь ли, не сломавшись окончательно, и, застряв в очередном тупике лабиринта, называющегося жизнью, не перестанешь ли искать хоть какой-то выход?
Тупики опасны. Еще опаснее — возникающие в твоем воображении миражи. Миражи прошлого тянут назад, не считаясь со временем и количеством пройденных ступеней. Они голодны, им нужна свежая кровь. И хоть твоя уже полужива, еле пульсирует, устав от лабиринтного недосуществования, — и она станет очередной жертвой прошлому, жертвой, все увереннее тянущей на дно…
А ты останавливаешься. Прекращаешь давно уже кажущиеся тщетными поиски того самого поворота, единственного ведущего к выходу, а не в очередной тупик, и обреченно смотришь вверх, на небо. И холодная к земным страданиям бездна молча смотрит в тебя. Ответа нет. Тишина растет и заполняет собой все — до боли, до острого призрака звона в ушах, до рвущихся нервов, до сухого и бездушного опадания последней листвы с деревца твоих надежд… Тихо…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.