Властелин Словес №134 Голосование!

Сегодня мне почему-то вспомнился Дориан Грей.

Может, потому, что у него была своя тайная комната…

Хотя в моей тайне нет ничего постыдного. В моей секретной комнате живет МУЗЫКА. Когда я прихожу в мою красную обитель, вижу эти тяжелые портьеры, картины в старинных рамах, теплые уютные стены — мне хочется оживить звуки. Моя скрипка поет — и, мне кажется, происходит чудо. Звуки становятся осязаемыми. Они рождают образы. И я вижу все, что играю.

Моя скрипка — самое любимое на свете существо. Она знает обо мне все. Она может выдать все мои тайны — стоит мне только взять ее и заиграть.

Сладкий миг. Я снова держу ее в руках. Сейчас я соединюсь с ней. Она снова меня поймет и вберет в себя всю мою душу.

О чем задумался молодой музыкант, о чем поет его скрипка? Какая теплая и немного печальная картина, словно поздняя осень. Как будто ушла она, а он – скрипач остался здесь и играет прощальную мелодию для нее. И кажется все осенние оттенки собраны здесь, мягкая, ненавязчивая гамма корицы и шоколада. И общий фон терракотовых муарового шелка обоев, и темно-бронзовых багетов, и тяжелой шелковой портьеры в бежево-зеленых, ржавых узорах из ветвей и листьев, и скрипка в руках молодого человека тоже красно-коричневая. Нет ярких, блещущих цветов, только чуть золота в узорах на спинке кресла, да блеск шелка подкладки жилета. И сам музыкант хоть и одет в темно-синий бархатный жилет, но пуговицы-то медные, да и небо осенью бывает ночью — бархатно-синим, а днем жемчужно-белым точь в точь как рубашка с кружевным воротником и манжетами. О чем грустит скрипач, что хочет он сказать Осени?..

Вероятно со стороны это покажется странным: приглушённый свет, тяжёлые портьеры, картины в резных рамах и, конечно, моё изображение в странной для нашего времени одежде. Но это — я. Меня зовут… хотя, поверьте — это сейчас не важно. Главное в другом. Я служу в театре, в оркестре. Да, я первая скрипка, и музыка — это моя жизнь. Пользуюсь интернетом, летаю на самолёте и у меня хорошая машина. Но и это не важно! Самое главное — у меня есть Она — Виола д'амур. Это чудо! Придя домой, я переодеваюсь, беру её — и она начинает петь. Это ни с чем не сравнимое звучание: не только музыка( уж поверьте мне, я знаю) это живые картины во всём своём объёме и красоте. И всё становится единым образом — стены, портьеры, свет, моя одежда и в, первую очередь, она — моя Виола Любви!

А знаете, люди, как скрипки. Вот вроде бы дан один голос, а как по-разному он может звучать — вдохновляюще радостно, пронзительно тоскливо, хрипло и с перебоями, если порвётся струна в душе человека или на теле скрипки.

А бывает, что играет красивый человек прекрасную музыку, но сам ее не слышит. Музыкант задумался о своём и, вроде бы, слышит скрипку, но мелодия не созвучна сейчас его мыслям. Ему бы сейчас вырваться из плена этого дома, отречься от титула и обязательств, переодеться в простую одежду и вновь оказаться вблизи той речки, где повстречалась ему однажды прекрасная селянка. Игра его прекрасна, репутация безупречна, а душа пребывает в смятении.

Уютная комната в старинном особняке. Теплая за счет красновато-коричневых стен и тяжелых портьер в тон стенам.

Золоченые рамы картин подчеркивают богатство и роскошь.

Красивый юноша, явно один из хозяев дома, пришел сюда. Ведь здесь хранится главное сокровище комнаты — скрипка! Юноша прижал ее к щеке, поднял смычок. Сейчас зазвучит музыка…

Неуловимой бабочкой порхает смычок по струнам скрипки. Изящные кружевные манжеты на рукавах белой шелковой рубахи подчеркивают красоту тонких пальцев маэстро.

Черные волнистые волосы оттеняют благородный профиль музыканта. Его взгляд отрешен. Прижав щекой скрипку, он вместе с музыкой уносится в другой мир, другую эпоху. Может быть в век Средневековья, что изображен на картине, висящей слева на стене в темной раме.

«Постой моя скрипка, постой, не спеши!

Давай мы побудем немного в тиши;

Дай мне насладиться звучащей струной,

Дай мне прикоснуться к любви неземной.

Постой, моя скрипка, не надо грустить!

Пусть будет Вивальди над нами кружить,

Пусть в комнате теплой, старинной весьма

Закружит, завьюжит Вивальди-Зима!»

И комната теплая сладостно ждет,

Как вьюга-Вивальди над ней поплывет.

Картины, портьера — все рвется в полет:

Решительно скрипка про Зиму поет.

Замирает Зал,

И Тишина застывает.

Под мелодию струн –

Звезды тихо напевают свой

забытый мотив.

Слова уже беззвучны.

Смычок пронзает Тишину

И снова…На Краю Судьбы,

Смолкли Страницы Жизни.

Прозрачные звуки!

Летите, летите!

На стены, портьеры,

картины садитесь!

Погладьте их нежно,

Но крепко притом;

Пусть звуки обнимут

Наш чопорный дом.

Волшебство ночи

Скрипка в руках поет

Мастер мечтает

Я- музыкант, скрипач в театре,

И партитура там передо мной.

Играю партии на альте,

В оркестре я, конечно, свой.

‐---------

Но у меня есть тайна в жизни,

Моя любовь, моя мечта.

И верен буду ей до тризны:

Д' амур, ты — красота!

—

Тебе уже немало лет,

Ты музыку иную даришь.

И я создал тебе в ответ

Ту атмосферу- как ты любишь.

—

На стенах красный шёлк,

Тяжёлые портьеры в складках.

Картины старые — в которых знаешь толк,

И кресло древнее в заплатках.

—

Конечно, свет- не яркий, томный,

В его лучах- лишь блики на тебе.

И я навек слуга твой верный,

Твои мелодии дарю себе.

Нежные пальцы, тонкие струны,

Черные кудри по хрупким плечам…

Тени в углах, словно древние руны,

Тайны скрывают, угрюмо молча.

Кожа бледнее, чем лоск перламутра…

Тихо рыдает скрипка в руках.

…Скоро забрезжит неспешное утро,

Музыка стихнет в рассветных лучах.