СТИХОДРОМ - 275. ИТОГИ

№1 Весенняя мелодия

Под окнами — белые простыни, верёвки качаются в такт,

цветов белоснежные россыпи от тёплого ветра дрожат.

Весь мир золотистыми пальцами весна прожигает насквозь;

влюблённые бродят скитальцами — всеобщий весенний психоз.

И только на лавочках грустные, сутулясь, сидят старики,

почти незаметно присутствуя, вплетают аккорды тоски.

Их время уносится в прошлое, чего-то, действительно, жаль,

но помнится всё: и хорошее, и первый ликующий май…

Весна… её руки горячие играют, живут, как хотят.

И трогают, словно незрячие, исписанный нотами ряд.

Не музыка это — растерзанность расплавленной лавой течёт,

жизнь кажется красочной версией, и слышен обратный отсчёт.

В стакане — сгоревшие ландыши, врывается ветер в окно…

И плавятся белые клавиши, и падает пепел на дно.

№2 ***

Снова и снова играю

Песню, что ты сочинил для меня.

Клавиши стерты до дыр.

№3 ***

Музыка безутешна и бесконечна. Вечность.

Так ты её представлял?

Мальчик с глазами из прошлого. Ложного.

Ломко звенит хрусталь

под сапогами мёрзлыми, мёртвыми, злыми вёснами,

с ними в расход и я.

Музыка безутешная. Клавиши выжжены Вечностью

ею же выжжен страх.

Таинству мироздания несопричастен. Куда уж мне?

Старый паяц ославленный — двойка в колоде карт.

Несостоявшийся, брошенный, снегом слегка припорошенный,

с мутной, опухшей рожею жду разрешения в храм

гостем войти, не хозяином, свечку поставить за здравие

и раствориться в саване ежевечерних драм.

Вдрызг разругаться с прохожими, по шею укутаться в прошлое,

в душном трактире задёшево хлюпать остывший чай

и бесноваться от радости, в кровь разбивая клавиши,

каждую встречную жалостность препровождая в рай.

Музыка без убежища…

№4 Разговор по душам

Не говори мне, что ты стар.

Не говори, что ты устал.

Что рассыпаешься, мой друг,

Забыв прикосновенье рук.

Что пьяно с форте заодно,

Что струны лопнули давно,

Поверь, то не твоя вина.

Ты помнишь, как была полна

Надеждами моя душа?

Как в унисон со мной дышал?

Вдыхая лишь обмана яд.

Что о надежде говорят?

Бесплотна, тщетна и слепа,

И безнадёжна, и глупа,

Жалка… я тоже жалок был,

Пока в себе лелеял пыл

Не веры, не любви – надежд.

И пальцами молил – утешь!

И бил, а ты не пел – стонал.

В тебе себя я убивал.

Аккордами свой крик глушил…

Ты принял боль моей души.

№5 ***

Последний раз касаясь жженых клавиш,

Играл поэт, без рифм рифмуя жизнь.

Когда на кон всю жизнь не глядя ставишь,

Рукой своей же руша миражи,

Так часто хочется немного сладкой лжи…

Но сердце лгать у грани не заставишь.

А ноты плавились, стекая по листам,

И звуки глохли, дребезжали струны…

И на руках огнем чертились руны —

Поэт играл, себя сжигая сам.