Стиходром - 181. Голосование

Герой автору

В череде одиноких лет,

В память тех, кого рядом нет,

Я прошу тебя, напиши!..

Песню жаворонка в тиши.

Сверх жестокой чужой игры,

Дай надежде зажечь миры,

Чтобы сердце забилось вновь,

И воскресла моя любовь.

Вспорхнули буквы со страниц

И, словно стая птиц, парят,

Летают: то гурьбой, то в ряд,

Не зная рамок и границ.

Из букв сплетаются слова,

Слова срастаются в миры,

Миры и новы, и стары:

Лагуны, космос, острова.

Тебе навстречу без конца

Десятки судеб, сотни лиц:

Розовощеких чаровниц,

Бойца, глупца и хитреца.

И в каждой книге новый мир,

Сюжет, завязка и финал.

Ведь книга – это твой портал,

А ты для книги — пассажир.

Пусть от жизни устал, и порой не везет!

И в последнем бою пусть моя не возьмет,

Но не сдался врагу, до конца достоял…

Значит, нужные книги я в детстве читал!

Пусть я в жизни ходил не всегда по прямой,

Дом родной миновал иногда стороной,

Но я честью и Родиной не торговал…

Значит, нужные книги я в детстве читал!

Пусть я женщин любил, как другим не любить!

Но одну только мне никогда не забыть,

С ней в любовном огне, я до пепла   сгорал…

Значит, нужные книги я в детстве читал!

Пусть над шкурой своей не дано мне дрожать!

И врагов научился давно я прощать!

И пусть в жизни меня ждет печальный финал…

Все же, нужные книги я в детстве читал!

Мне грустно так осознавать,

Что стала старше я своих друзей.

Ведь им не хочется читать,

Уйти б в компьютер поскорей.

А что читают – Это вряд ли,

Красивый слог и чувств контраст

В хорошем случье это «Марвел»,

В плохом… Уйти хочу в Белфаст…

Что бы не слышать оскорблений

Моим ушам и чувству вкуса

И жить бы там без треволнений

Избавится от «чтива» груза…

Но вместо этого, увы, могу я,

Лишь ненадолго убежать

В произведенья «Конан Дойля»,

«Золя» себя по ублаждать…

Возможно, почитать «Шекспира»,

Коль его «Гамлет» так мне мил,

Сбежать, укрыться бы от мира,

Открыть мне, что бы НОВЫЙ мир…

Где честь, отвага и чудесный

Нет, замечательный, сюжет!

И персонаж совсем не пресный,

Не глупый он… О, да… О, нет…

Мне грустно так осознавать,

Что стала старше я своих друзей.

Ведь им не хочется читать,

Уйти б в компьютер поскорей…

Но я несу им слог, незыблемый века

Через меня, пусть книга льётся!

Они не знают ценность «Пушкина» пока…

А как узнают… Вместе мы над «чтивом» посмеёмся!

Поколение книжных детей всё уходит за книгами

В бесконечность мечтаний, бесплодность прошедших времён.

Заворожено мыслями, красками, битвами, яркими видами

И, различно, единое – в главном, вселенском, в одном.

Что есть книга? – игра, безопасная и остроумная.

С её смыслом, как с лего-конструктором, ты поиграй,

Ну а если герои в конце концов доблестно умерли,

Приготовил им автор спасительный доблестный рай.

Шелестит под обложкою книга своими страницами,

Как песок под спокойной и с виду свободной волной,

Манит вихрем промчаться в обнимку с безумными мыслями

По Вселенной, что кажется с виду столь близкой, родной.

Но куда б ни бежал ты в священном своём одиночестве –

К горизонту мечты или прочь от разбитых надежд –

Не забудь – хоть в таком признаваться себе и не хочется:

Ты по кругу бежишь. И в конце путь приводит к тебе ж.

«Книги»

Каждый из нас стал однажды писателем.

Хочешь — не хочешь, пиши обязательно!

Пишем мы все: кто – роман, кто – рассказ…

Кто-то великое, кто-то и фарс.

Кто-то с ошибками, правил не ведая,

Кто-то, напротив, всем правилам следуя,

Каждое слово читает раз пять

Прежде чем дальше продолжить писать.

Совесть иль, может, боится он критика?

Кто-то взывает: «Идею подкиньте-ка!»

И не дождавшись – творит плагиат.

Пусть нет своих, да чужими богат.

Кто-то решает: «Довольно мне пыжиться…

Чушь написал!» — и в огонь летит книжица.

Только забыл, что она не сгорит,

Вместе с другими на полке стоит

Болью, пустою надеждой пропитана…

Кто-то читает, штампует – прочитано!

Разные книги. Порой лишь строка…

Там и моя, что пишу я пока…

Как живётся героям заброшенных книг,

Недосказанных сказок и спугнутых грез?

Вся их жизнь — растянувшийся вечностью миг,

Обречённость надежд без иллюзий и слёз.

Как живут? В янтаре безнадежно застыв?

Или, все за собою сжигая мосты,

Обрывают они с бывшим автором связь,

Ни на что не надеясь, уже не страшась?

Как живётся служителям ветренных Муз,

Потерявшим слова, оборвавшим сюжет?

Недописанных книжек невидимый груз

Пригибает к земле или всё-таки нет?

Распрямляйте же спины, молчанье прервав,

Вдохновенье ища кто в покое дубрав,

Кто в хуле, кто в хвале (что уж тут отрицать...)

Досказать. Домечтать. Дописать до конца.