Давно это было. Очень-очень давно. В телевизоре было две программы, а компьютеры были очень-очень большие. Люди (некоторые) два раза в неделю ходили в кино, раз в неделю ходили в театр, раз в два дня ходили в библиотеку. Ещё выписывали газеты и журналы и писали друг другу письма. Даже телефоны были не у всех, а у очень-очень немногих, в общаге, так вообще был один телефон на пять этажей и полторы тыщи обитателей — ничего, обходились.
Зато все читали книги. Книг было много, хороших и разных. Откуда они брались — никто не знал. Наверное из библиотеки. Хотя может быть некоторые и из книжного магазина, но это вряд ли.
Золя и Гюго, Хемингуэй и Сэлинджер, Астафьев и Распутин, Айтматов и Рытхэу, Маркес и Гессе, Ефремов и Стругацкие, Грин (не Грэм, а Александр) и Бредбери и Лем и…
Про книги разговаривали. В реальной жизни и даже в кино и в театре разговаривали про книги.
И вдруг книга «Маленькие романы» Энна Ветемаа.
Не такая какая-то, неправильная книга.
Про каких-то придурошных ээстоонннцев (в Таллине тогда ещё только одна н была, если чо).
«В глубоком анализе и беспощадном разоблачении любых форм нравственной деформации личности нашего современника, в тонком прослеживании диалектики его ума и совести видится нам одно из главнейших достоинств умного, глубоко современного и философичного по своей сути творчества эстонского писателя Энна Ветемаа. В этом своем качестве оно представляет значительный интерес и для широкой всесоюзной аудитории.»©
Вот как-то так.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.