Знаете, а иногда...

Пётр Боровиков

МЕТАМОРФОЗА.

Поникают цветы, и вокруг разрастается паника,

айсберг облака врезался в лес, как в железо «Титаника».

И негромкой волной опрокинулось озеро мутное

на горчичный песок, и пространство гудит бесприютное

над терновым кустом желтобрюхими, сонными пчелами,

огрызаясь вдали то крапивою, то частоколами.

Скручен провод в столбе конским волосом — нет электричества.

Колокольня звонит, изгоняя приметы язычества.

Август делает вдох, не давая сельчанам расслабиться.

Смерть — единственный путь, на котором лишь можно прославиться.

И чем больше вперед, тем все шире разбиты угодья,

тем все ярче сорняк заслоняет черты плодородья.

Соловьи, не допев, покидают места безобразные,

и злоречьем сквозят, словно мысли, дома несуразные.

Робко мучают глаз раны астр, как заморские пленницы.

Ветер кружит дубы — дон-кихотовы пыльные мельницы.

Торжествует закат, жизнь не кажется ветреной, временной

воздух липнет к траве, разрываясь от криков беременной.

Под открытым окном три сестрички играются в фантики,

да и что им до тех, утонувших весною в Атлантике

(7 июля 2001г.)

Лада Пузыревская

***

Всё проходит, даже осень. Даже осень

не удержит пожелтевшие знамена

стылой памяти, на риске двадцать восемь

сбился в августе, сверяя поименно

сны и даты, кто-то сущий, снег несущий –

слишком колкий, слишком долгий, слишком рано…

Слишком холодно. Но маятник запущен –

там, с восточной стороны меридиана,

разговор с ушедшим богом не без блеска

приурочен к ритму строчек – нет ни чая,

ни вины в том… А на карте нет Смоленска –

или снится?.. Плачь, не плачь – не отвечают.

На Васильевском, в неведенье счастливом,

шепчут волны оды, иды, строфы, стансы –

тех, кто бредил этим пепельным заливом,

взятым ветром на поруки – может статься,

было слишком безрассудным и опасным

топкий сумрак излагать на человечьем,

дотемна блуждая в звуках не-согласных?..

И застынут на рассвете частью речи

дно и небо, между ними – по спирали

тянет эхо голоса, посмевших – дважды

в эту реку – для чего нам столько врали?..

Был бы повод – и войдешь, да выйти страшно.

Ветер бродит вдоль стены – тесна палата

для теней, что шли на свет – ну, вот и вместе…

Тонет время в чистом поле циферблата,

захлебнувшись недописанной норд-вестью.

Тетивой натянут голос – слишком больно

по слогам сличать в ночи созвучий гаммы –

льётся август в вену стужей колокольной,

нет, не нотный лист, а лист кардиограммы –

на пюпитре… Бог проигрывает судьбы

в это лето – воды Леты слишком мелки,

чтобы вынести к началу, да не суть бы –

только знать бы – кто их вертит, эти стрелки?..

Кто их чертит, эти тропы – друг за другом,

круг за кругом, по зыбучим – где конец им?..

Словно шрамы – в зыбком воздухе упругом

очертанья молча тонущих венеций,

где вода глотает звуки, рвется леска

и срывается на крик гортанный чаек –

Бог, застигнутый с поличным – от Смоленска

до Сан-Марко. Но никто не отвечает.

Волей случая – невольник в мире этом,

всё поставишь на усталый ля бемоль, но

отыграешь только август. Быть поэтом

слишком трудно этой осенью. И больно.

© 2007, август