Это — время… нынче такое время...
злые дети метели сейчас гуляют,
залепляют окна, рисуют метки
на дверях
и дороги крадут и прячут.
Провожает мать любимого сына
в снеговую муть и безвестность ночи
и молитвы шепчет-шепчет-шепчет...
В час собаки проскачет белое войско
вдоль замолкнувших в смертном страхе улиц.
Ледяные стрелы, и свист, и хохот...
… а наутро всё станет белым-белым,
опустелым и тихим под новым снегом.
Ты уйдёшь.
Но однажды на перепутье
сквозняком потянет из ниоткуда.
Обернёшься — пусто
(а Вестник Смерти
головой качнёт и на шаг отступит).
И ты будешь бродить по всем дорогам
и не видеть, но знать, что земля — прозрачна,
что земля — это лёд, и под ним могилы —
на столетия вглубь могильный город :
эти мёртвые, вмёрзшие руки и лица,
они тянутся, тянутся к белому небу...
… за зимой весна всегда наступает,
"чирибим!" — на кустах чирикают птицы,
"чирибом!" — капель тяжёлая вторит.
Ты вернёшься и станешь искать, не веря.
На колени встав, опустишь ладони
("Голос крови, сынок, это — голос крови"
и услышишь жизнь, что стремится к солнцу,
выпуская стрелы травы зелёной
под землёй, на улицах города мёртвых.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.