Сохрани...

Говорят о своём негромко планеты и солнца —

пчёлы бессмертные в разноголосии слитном.

Стол уходит в песок, бумажная крыша рвётся.

«Голос мой сохрани…». Падают сливы.

…Где-то в созвездии Голубя тоже закончилось лето,

у моего двойника на веранде корзины яблок,

пьёт она чай ледяной и носит браслеты,

дан ей медовый закат и счастливая лёгкость ямбов.

Я гадала по книге — все строчки добро сулили,

только дни неслись, как с рельсов сошедший поезд.

Всё из рук валилось. Ухал злорадно филин.

А страх говорил, что «завтра» не будет вовсе.

Плющ, разросшись, по саду развесит плети,

дубы поднимут валторны скрученных листьев,

и всё и вся подхватит великий ветер,

раскидывая дневники, и кольца, и письма.