Пророчество
О, серебряные трубы пророков
И для летописей — воронов перья...
Над столицей, неприступной до срока,
Хлопья снежные летают, как пепел.
В поле жёлтый огонёк догорает.
Кто-то тоненько в потёмках заплачет.
Эту землю обхватить, умирая,
Рук раскинутых Кассандре не хватит.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.