Эмиграция в осень

"На свете счастья нет, но есть покой и воля"… А.С.Пушкин

Лист кленовый стал моим билетом.

Мелкий, жёлтый, с ломкими краями,

как в карман попал он — непонятно.

Семь дубов укачивают ветер —

над трубой с дымком и красной крышей.

Домик нам построили недавно,

он покрыт янтарным тёплым лаком,

под резным окном — в цветах три розы.

А работа, вещи, обустройство...

Как-то всё само собой решилось,

как всегда во сне бывает — просто.

Печка с изразцами, стол и лампа,

и ещё не читанные книги.

Выйти на крыльцо, глядеть на небо

сквозь просветы в шелестящем, рыжем.

(От листвы тревожный прелый запах

неустройства, страха и погони.

Это — не о нас. Играя, осень

сочиняет страшные рассказы).

Здесь в лесу — аллеи, не тропинки.

На прогулку тот с котом выходит,

этот с вороном или крылатым змеем,

маленьким, пузатым, семенящим.

Водят их на поводках и шлейках

и кивают и друзьям, и пришлым.

Впрочем, чужакам они не верят.

Стать своим? Прожить лет десять надо.

(Пусть же длится, длится сон осенний).

Так до сумерек бродить, не думать,

листья ворошить, дышать прохладой.

… Говорят, есть лишь покой и воля...

воля и покой… И это счастье.