Удивительное рядом. В сиреневом цвете

Имею честь и радость представить еще одного автора — Дмитрий Ваганов, aka aequans или ящерка сиреневая. Страница автора на случай внезапного интереса.

Немного стихов, объясняющих мой интерес.  

Заключённый

Окна в дальних домах — двухнедельные грязные блюдца,

Пусть размеренный шаг мелодичен — но нужно быстрей.

Кто-то выдумал дождь, под которым хочу захлебнуться,

И повесил его на булавки ночных фонарей.

Ты сидишь у экрана, в него безраздельно уставясь

(я подобных картин за неделю полста соберу),

И читаешь какой-то чужой пятистопный анапест,

Если мне повезёт — отбивая размер по бедру.

Ради этих секунд и слежу за тобой, изворотист,

Наслаждаюсь забавой чужой — вестовой жизнелов.

Старый город даёт размышлениям странную лёгкость,

Забирая своё на массивности сказанных слов.

Мне хотелось бы стать, как и ты — беззаботным, домашним,

Но мой угол — темница

в подвале фарфоровой башни.

Пыль

Это такой испытанный казус белли,

это такое фальшивое волшебство:

что тебе ангелы под одеялом пели –

пренебреги им, поскольку уже мертво.

Что тебе чудилось в пятнах подсохшей краски,

что ты ребёнком видел среди теней –

взрослым едва ли с собою возьмёшь на праздник,

мироустройство стало теперь прямей.

Прошлых сокровищ манит всего лишь дымка,

смутное что-то – не просится на язык,

стыдно и вспомнить: вот ты убеждаешь пылко

в том, от чего и сам через год отвык.

Кто же пылинки вешал в потоках света,

кто декорировал бусами свод небес?

Это – твоя мечта. И она раздета,

это – ты сам, но без мудрости, что вразвес

всем отпускалось даром, но порционно,

крыльев лишая, даёт по земле ходить.

Лишь у птенца быть могут свои законы,

лишь безответственный знает, что посреди

линии, что от сердца идёт к гортани –

десять вопросов, и главный из них – «зачем?»…

Ты отвернёшься, увидев пылинок танец

в более не расшифро-

вываемом луче.

Переписывание

Тех не стал бы винить, кто своё отражение встретил

И навстречу ему устремился, оставив от прошлого пепел.

Странным кажется то, что порою не видим мы сразу:

Кроме искренних чувств только звёзд есть холодные стразы.

Мне не стоит менять ни судьбы, ни момента потери,

Ни к чему украшать то, что было заявлено серым —

Разве только цветок, что ждала без печали и фальши,

Я бы мог попросить распуститься немного пораньше.

Ведь и я свою тень разыщу в загорелых люцернах,

В колебаньи других — зыбких, смутных, прозрачных, неверных.

Строгий взгляд ей метну, строй разрушив, я прямо сквозь

сумрак —

Что увидеть смогу в этих строгих нелепых фигурах?..

Наше общее чувство едва ли могло измениться

От того, что иначе связала б узлы мастерица,

Даже пусть она парочку бусин иначе нанижет —

Равнодушные звёзды не станут хоть капельку ближе.

А с другой стороны — изменений неведомы риски,

И не выдаст никто ни инструкций, ни даже расписки.

Что мне делать, когда, вдруг проснувшись изменчивым фавном,

Я тебя не увижу — и даже не вспомню о главном?

Сонет выбора

Пространству вариантов виден край,

И вот идёт последний диалог?

Заставят выбирать — не выбирай

Ни женщин, ни религий, ни дорог,

Ни лошади, ни должности в строю,

Ни слов, ни нападенья, ни защиты,

Оставь возможность выбора свою

Тому, чьи карты более маститы.

Ему даны всё те же прах и тлен,

Узлы усилий в перекрестьях вен,

Шипы и лавр, гром перед обедней;

Твой выбор к своему приплюсовав,

Быть может, он откроет тот состав,

Что сделает дилемму не последней.