Лешуков Александр

Лешуков Александр (writercenter.ru)

***

О радости в двенадцати строках

боюсь не уместить рассказ:

для мудреца она — усталый взгляд

всепонимающего сотворца,

для злых небес — прощальный крик креста

под топором мужицким, столь же злым,

для мужика — весёлое вино

и папироски горьковатый дым,

для дыма — неба безъязыкий стон

и тихий свет, разлитый серебром,

а серебру за счастье — стылый снег,

что умер тихо под моим окном.

***

Я — стареющий мальчик с крылом вместо правой руки,

ломкий лёд тишины превращаю в печальные, злые стихи,

стихнет звук — упаду, распластаюсь на бледном листе

тёмной кляксой, расплавленным воском, лучом в полумёртвом окне.

Я — стареющий мальчик, я — пыль, облетевшая мир

сотен тысяч страниц, вечен яростный пыл

томных странниц, чей воздух до ужаса стыл,

мне бы лучше не руки, а пару натруженных крыл.

Всё, что есть — нерастущее, бледное… Ни крыло, ни рука. Так — забава.

Я — стареющий мальчик. Вино горькое, терпкое. Перепревшее в бочке,

в которой топили Салтана.

То ли сам Сатана, то ли свита его из вороньего племени

меня выставила не посмешищем даже — нелепым уродцем.

Я — стареющий мальчик, что истово верует

в милосердие Солнца...

***

В зимнем лесу ни лица, ни следа, ни звука,

Снега нетронутого бел альбомный лист,

Небо безбрежное ветвями разрублено, сковано,

Солнца закатного кровь проливается нехотя вниз.

Снежность искрит на пушистых еловых лапах,

Едва слышно поёт хрустальная флейта ручья,

Смоляной, горьковатый, настоянный вечностью запах,

Невозможная — словно из сказки — стена-тишина.

Здесь и дышится вольно, и хочется петь о несбывшемся —

Сбросить с плеч одиноких бессмысленный холод креста,

Заблудившийся вечер мечтает о чём-то под кронами,

Ему вторит неброско хрустальная флейта ручья.