Волк

Не жду, не надеюсь, не верю снам,

бреду по течению вдоль реки,

как будто с другими, но все ж одна,

фигура бесплотна, шаги легки.

На сердце — корявая корка льда,

благословенье седых небес.

Но я ощущаю почти всегда,

как внутренний волк набирает вес

Мне так все равно и куда идти,

и мир одинаков со всех сторон.

Я не выбираю себе пути

(наверное, путь выбирает он,

тот самый, который живет внутри)

дорога — дорога, а лес — так лес.

Но я понимаю на раз-два-три,

что внутренний волк набирает вес.

Когда-нибудь…

Впрочем, гадать, когда

совсем неохота — решит господь —

надломится прочная корка льда,

промнется под сильным ударом плоть,

и серая лапа, разворотив

мое равнодушие, как арбуз,

проложит для тела свои пути

попробовав этот мирок на вкус…