Волос за волосом. Я опускаю волос сначала в одну ёмкость, затем в другую. Вскоре мне надоедает этим заниматься. На пороге моего дома, над ним, стоит очень приятный невежественный вечер, слегка румяный, но лишь слегка. Я вижу закат через штору. Смотря на то, чем я занимаюсь, становлюсь понурым. Это ли оно — дело моей жизни?
Я в ярости бросаю волосы, сортированные прежде, в пустоту, и они валятся, подхватываемые ветром. Довольно буесловия! Больше чернокнижия!
С полки рвётся в мои руки чёрная книга. Она сера от пыли и блестит от цепей, что связывают её, завершаясь толстым американским замком… Удивительно, что позволяли себе американцы в те времена, когда писалась эта книга. Я открываю страницу первую. Там пишется о том, кто автор. Автор — неизвестен. Всё выцвело до такой степени, что, казалось, читаешь не рукописное произведение, а сборник картин, написанных по мотивам чумы. Несмотря на внутреннее недовольство, упорно читаю каждую строку. Если что-то недопонимаю — перечитываю…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.