Властелин словес №99. Голосование

Тёмное, серое небо. На площади было безлюдно. Он приходил сюда каждый день. Вынимал гитару и садился. Его лица нельзя было разглядеть, только тень. Он аккуратно проводил по струнам, касаясь их нежно. И здесь начиналось Волшебство. Кто он? Призрак или человек? Музыка заполняла все пространство, проникая насквозь — к самой душе. Градиент звуков. От нежной и лёгкой мелодии к надрывающей. Он касался струн, словно это были невидимые нити, связывающие жизни. Чуть склонившись, сгорбившись он играл, вплетал в свою мелодию тонкое молчание, но сколько в нем было скрыто.

Одинокий бродяга-музыкант, о чем он играет? В потрепанном черновато-сизом плаще и серой шляпе, он склонился над своей гитарой и играет музыку дождя.

В этом мире все размыто, и еще полчаса тому ясная погода может смениться проливным дождем. Так и жизнь — еще вчера все было налажено и спокойно, как вдруг что-то происходит — и ты уже на улице, без дома, без семьи, и все, что тебе осталось — твоя музыка. Но и это немало, потому что в ней — целый мир, и он гораздо прекраснее того, что здесь, вокруг.

Дождь льет и льет, не переставая, а краски под его струями куда-то исчезают, смешиваясь и становясь более однородными, как будто приглушенными, — и все сводится к серому оттенку неба и охристому цвету земли. И больше ничего нет… Пока, прислушавшись, не начнешь различать звуки музыки. Это одинокий уличный музыкант. Перебирая гитарные струны, он, кажется, совершенно отрешился от любопытных взглядов редких прохожих, и даже от дождя, бьющего его по плечам, по серому плащу и некогда кофейной шляпе. Черные волосы музыканта растрепаны и свисают до плеч, скрывая его лицо — да и зачем оно вам? Его страстная игра может рассказать многое — достаточно лишь прислушаться.

В замерзших руках сжата гитара.

Дерево и медь, которые оживают под чуткими пальцами.

Струны звенят, поют, тихонько шепчут, торжествуют, рыдают… Звуки, смешиваясь с потоками дождя, растворяют тусклый день, уносят далеко от ненадежного укрытия, размывая выцветшие стены заброшенного переулка.

И, склоняясь над своим последним сокровищем, уличный бродяга на короткое время забывает обо всех «сейчас». Забывает о промозглой сырости, от которой не спасает старое, расползшееся по шву на спине пальто. Забывает об одиночестве, разрушенных ожиданиях и угасающих надеждах.

А музыка его снова ловит теплые, яркие осколки прошлых дней.

«Выйди, о выйди ко мне», — хрипло надрывается гитара под пальцами бродячего музыканта, пристроившегося возле неприметного кафе. У мужчины темные волосы до плеч, на нем видавший виды темный плащ и серая шляпа, надвинутая на глаза и скрывающая взгляд. И скорее всего мы никогда не узнаем, кем он был, пока не пришел сюда. Может быть, известным музыкантом, а может — моряком или путешественником, который когда-то влюбился в эти страстные испанские ритмы, в пленительных испанок, и эта любовь согревает его даже сейчас, под дождем и у закрытого кафе.

Размыты границы. Сон или явь.

Он играл мелодию, осторожно

Касаясь души… Незаметно звуки

Превращались в симфонию Жизни.