Властелин словес №102

Уважаемые мастеровчане!

Читаем! Выбираем!

  Вашему вниманию представлены 9 замечательных описаний. Поддержите участников, проголосуйте за три лучшие на ваш взгляд работы.

Голосование продлится до 3 сентября до 22:00 (по Москве)

УЧАСТНИКАМ: Вам обязательно нужно проголосовать. За себя голосовать нельзя.

___________________________________________________________________________________________________________________________________________

Задание:

Я рвался к закату, к закату, к закату,
Чтоб он никогда не погас.
Для этого, для этого даже
Фонарь я с собою припас.

Я думал: успею, успею, успею
Закат не погаснет,- не дам!
Мой Свет разольётся, не пожалею,
Для всех не напрасно в веках.

Но грохотом чёрным состав мне отрезал,
Отрезал ответ на вопрос:
«Что, жить мне? Мне жить или НЕ жить
Под скрежетом острых колёс?»

Теперь я без тела встречаю закаты,
Закаты, закаты в дыму.
Такой я был смелый,- бежал я когда-то.
Когда ,-до сих пор не пойму!

Но вот мой совет: ты беги без оглядки,
Беги и дари ты повсюду свой Свет!
Пусть малый, пусть слабый,
Пусть даже не яркий,
Но искренний, нежный,
Сердечный свой Свет!

Блёклы и неярки краски восхода. Серые, туманные тучи, бледно-жёлтое пятно солнца. И не стать восходу ярким, слепящим, сулящим новый насыщенный красками день. А всему виной проезд, катящийся по невидимым рельсам бытия. Поезд прошлого, поезд в будущее, поезд-жизнь. Невзрачный поезд, окрашенный теми же блёклыми красками, что и восход,

Его вагоны заполнены пустыми воспоминаниями, обидами, горечью… Он несётся в будущее, собирая на пути тот же привычный скарб. И даже крохотный светильник надежды им безжалостно сбит. Изменить бы маршрут, вернуть бы краски новому дню… но для этого нужно остановить поезд, вытряхнуть ненужный хлам, заполнить полки светом надежды, мечтами, стремлениями… да только сам машинист, давно уже едет на нижней полке в одном из вагонов, позабыв о руле.

Небо цвета спелой пшеницы прячется за серые облака. Тишина. Только безмятежность и некое спокойствие. Туманная даль отражается на прозрачной глади воды. Кто-то потерял фонарь, и он одиноко лежит на воде. Его свет зарождает Надежду. Если приглядеться, можно увидеть дорогу в небеса, поезд спешит, его пестрые вагоны уходят за далеко горизонт.

Сквозь густую пелену тумана, по прозрачному зеркалу воды, отражающей облака, по утопающим в ней рельсам неторопливо ползёт легендарный поезд призраков. Бока его разъедает упрямая ржавчина. Некогда выкрашенные ярким рисунком вагоны, а теперь потускневшие, гремят железом и покачиваются, извиваясь на путях, подобно коварному змею. Напрасно вы высматриваете машиниста. Его не увидеть. Лишь призрачный воздух колышется за пыльным стеклом, словно жар от нагретого солнцем металла. Только избранные знают, кто ведёт этот мифический поезд. Знает это и фонарщик, в страхе бросивший своё светило там же, где стоял секунду назад. И все звуки замирают, кроме ритмичного грохота колес, пока древний состав не исчезнет во влажной белесой дымке.

Поезд не спеша следует по своему пути. Легкий туман скрывает его вагоны. Его следы растворяются в небесной глади, что ждет за чертой? Небо сливается с водой, отражаясь и соединяясь. Умиротворенность. Поезд уходит в неизвестную даль, последним источником света остается лишь фонарь…

Наконец стихия отыгралась и перемешала краски на своей палитре так, что не осталось ничего, кроме грязновато-серого и бурого оттенков. Мрачные тучки на небе и их отражения в воде, залившей землю — достаточно для такого дня, как сегодня. Хотите попасть в другой день, в лучшее место? Что ж, как последний шанс — узкоколейка и потрепанная электричка. Спешите, пока не погас последний сбитый фонарь, разливающий желтый свет ностальгии по Солнцу и теплу.

Усталый поезд памяти моей, по рельсам двигался воспоминаний. Осень разлилась бесконечным дождем, залив улицы и прикрыв их рыжим туманом, превращая старый, заброшенный парк в сказочное место, где оживает то, что давно ушло. Небо и земля слились воедино, казалось, что стоит сделать шаг и ты провалишься во времени и пространстве, где замерло все и старый поезд, отражаясь в бесконечности, оживет от твоего прикосновения и тронется в путь, по тонкому, исчезающему в твоем сознании пути. И лишь облака, отражаясь, заполнят пространство, соединив воедино небо и землю, вечное с прозаичным, настоящие и ушедшее.

Любимая наша электричка — потрепанная, расписанная граффити вдоль и поперек, запыленная, задымленная, но всегда готовая довезти утром на работу, а вечером — домой. Старый друг, останавливающийся возле фонаря на остановке, ты отъезжаешь, но вернешься ли еще?

Все изменилось, как будто пришел новый великий потоп, и теперь не отличить, где небо, а где суша, где верх, а где низ. Сейчас отъедет в свой последний рейс наша электричка, и все окончательно смешается — так, что и не различить. Погаснет упавший в облака фонарь, и этот мир уже не будет прежним.

Кажется, на Земле не осталось больше ничего, и сама она смешалась, срослась с небом. Оба одинаково закопченные, грязные и унылые — твердь земная и твердь небесная — словно патиной, покрыты хмурыми облаками, отражающимися сами в себе, уплывающими вдаль, в неизвестность пустоты…

А может быть, там, за невидимым горизонтом, все же есть жизнь? Вдруг, там небо — чистое и солнечное, а на земле там растет трава и ходят люди?.. Единственный способ узнать — отражающаяся в облаках колея и старенькая электричка. Догонишь — и повернутся вспять стрелки неумолимого Хроноса, взмахнешь рукой — и все станет как прежде: те же улицы, дома, уютный фонарь и запах выпечки из булочной возле станции… Все может быть… Или — только могло?

Туман…