Стиходром-92 2-ой тур

Жители Мастерской, на ваш суд представлены 11 замечательных конкурсных стихотворений. И 6 внеконкурсных.

Пожалуйста, поддержите участников — проголосуйте за 3 стихотворения, которые, на ваш взгляд, самые лучшие. Проголосовать нужно до вторника 18.00.

ПАМЯТКА УЧАСТНИКАМ: Вам обязательно нужно проголосовать. За себя голосовать нельзя.

___________________________________________________________________________________  

Задание.

Прослушать или скачать Моцарт Маленькая серенада K 525 бесплатно на Простоплеер

_________________________________________________________________________________

1.

Как пишутся стихи,

Как дышится поэту,

Зачем он сызнова изобретает колесо?

Пропето всё.

Всё высказано. Темы

Исчерпаны другими.

Где же дно?

Как объяснить,

Что нет ни сна, ни смысла,

Что вечен спор двух правд,

А может кривд,

Что колесо у одного квадратным вышло,

А у другого слышен только стук копыт?..

Как пишутся стихи?

Они витают.

Под лампою, под абажуром грёз.

Закрой глаза, поверь, и на бумагу

Посыплется роса из самых ранних звёзд…

Так пишутся стихи.

2.

Без выходных с температурой

Не там, не этим и не те

Играем наши партитуры

Мы в повседневной суете.

Играем мы мелодий морок

В плену обыденных оков

И мы не видим дирижера

За пеленою облаков.

Незримо далеки от рая

Не ведаем, какой в нас прок

И мы не знаем, что играем–

Вальс, оперу или хард-рок.

Меня ругают очень часто

По лету-осени-зиме,

Что я играю мир и счастье,

Когда вокруг играют смерть.

Меня ругают всенародно:

Кладу я радость на струну,

Когда весь мир смычком выводит

Кровопролитную войну.

И чья-то глотка очень злая

С трибуны звездно-голубой

Авторитетно заявляет,

Что Дирижер играет бой.

И вспоминаю я в печали

О матери и об отце,

Как с детства рьяно приучали

Играть про прибыль и процент.

И полицейские драгуны

Кричали – песни не ори!

Мне обещали вырвать струны

И разломать мне к черту гриф.

В меня прицелятся солдаты-

Мы ноты вышибем ему!-

И точно знаю, что тогда-то

Я к Дирижеру поднимусь.

Расправлю крылья, умирая,

Шальною пулей обожжен,

И я увижу, что играет

Над облаками Дирижер.

Но будут многие довольны,

Когда, войдя в пустую дверь

Он скажет мне – играй о войнах,

Играй про прибыль и про смерть.

Но боль-страдания не всуну

Подряд в мелодию мою

И, как и прежде, мои струны

Про мир и счастье запоют.

3.

Хор

Ах, как нам не хватает дирижёра!

И гул толпы неслаженно звучит.

Стоял бы он, один, пред нашим хором

Затмивши солнца летнего лучи!

Указывал, чьей партитуры ноты

Сейчас должны звучать сильнее всех.

И хор, конечно бы, имел успех

От этой управленческой работы…

В едином музыкальном коллективе

Звучали бы вернее голоса.

Гармонии внимали б небеса,

А не упрекам вопиющих средь пустыни.

И не было бы места для хандры,

Басы заводов пели нижние аккорды,

А детский голосок солировал бы гордо

В прекрасном мире слаженной игры.

Есть место, где сейчас подобная позиция.

Ну а вокруг – распевка, шум и репетиция.

4.

Ну, что же ты хмуришься, город родной?

Ну, что ты так плачешь, ведь я же с тобой?!

Хоть было желание прочь улететь,

Где красит закат тучи рваные в медь…

Но, нет, не смогла я покинуть тебя,

Питает и греет родная земля.

Поэтому хватит дождями реветь!

Я знаю, как славно умеешь ты петь.

Когда ты весною доспехи из льда

Снимаешь, я музыку слышу всегда-

То бьётся капель мне в карниз-ксилофон,

То ветра я слышу сухой баритон,

То струн проводов перебор чуть хмельной,

То песню ручья, чей мотив озорной-

Предвестник тепла, нежных трав и листвы…

А скоро сентябрь! Что ж печалишься ты?

Тебя разукрасит осенний наряд,

И станешь ты радовать будничный взгляд.

Не стоит о лете, родной, горевать,

Ведь осень мудрей, уж не нам ли то знать!

5.

Подземка! Подземная флейта

с отверстьями станций, и свист

летящего поезда чей-то

чуть слышно играет каприз.

Органом стоящие трубы

заводов и вторчерметалл-

речное течение грубо

разрежут опоры моста,

когда симфонически спето

армада ревущих машин

проложит, согласно проекту,

с земли и до неба седин…

Нет, пусть не до неба — согласен!-

но с берега к берегу мост:

пусть прям и надменно прекрасен

он вырастет — я же здесь рос!

Как старый тапёр фортепьяно

пусть рельсы погладит трамвай,

и в утро туманное рано

вороний поднимется грай,

без счёта кругов провернувши,

потянется к северу, и

сентябрьской, осеннею стужей

обнимут последние дни

уже уходящего лета,

кузнечиков стрёкот ночной

не слышен, но может быть где-то

под низко нависшей луной

ещё напоёт напоследок,

уже не пугаясь людей,

у набережной, у беседок,

в осенних садах — соловей.

Но если над городом грозно,

но если над городом гром,

пускай дирижёр виртуозно

своим управляет стилом,

но нет никакой партитуры-

ещё не написано для

такой-то аббревиатуры

ракет класса воздух-земля.

6.

По следам полуночного вальса

В небе звезды со мной говорят,

Зажигаю смычком фонари.

Пусть снежинки над парком летят

И танцуют всю ночь до зари.

Здесь разбившись на сотни огней,

Свет в окошках так нежно поет.

Стало всем веселей и теплей,

И растрескался в озере лед.

Фейерверки холодной воды

Призовут тех, кто любит мечтать.

И останутся только следы,

Где мы будем, смеясь, танцевать.

7.

* * *

Мир рушился медленно, неотвратимо:

Взрывались мосты, горели дома.

Война полыхала повсюду, всецело,

Распространяясь, будто чума.

Сотнями гибли солдаты и дети:

Не успевали тела хоронить.

Опутали землю коварные сети.

Наших врагов мы не можем простить!

То Дьявола рук было ловкое дело!

Блаженный оскал надев на уста,

Оркестром из Ада он правил умело:

Симфония смерти была столь проста!

8.

Партитура в два аккорда,

Мы опять сыграли порно,

Я сфальшивила немножко-

Зазвучали ноты пошло.

Вальс сменился пасодоблем,

Песнь двоих – бездушным воплем.

Будем делать вид «так надо»?

Жить в корриде до упада?

Проиграли, не сумели,

Поспешили, охмелели.

Перед стартом – остановка,

Чтоб не стало вдруг неловко.

Странный обжиг, глупый вечер,

Не спасают больше свечи.

Дирижер устал, похоже,

Резонансом нас тревожить.

9.

Творцы.

Творцом великим создан человек,

Прекрасным дирижером мирозданья.

Он много может за короткий век

Создать, реализуя в явь желанья.

Создать пустыню — лес спалив дотла,

И море осушить, и срезать горы,

Завод построить, где росла тайга,

А по полям помчится поезд скорый.

Но маловат творцам стал шар земной,

Ведь он один, а их — ужасно много.

Творец творцу — соперник, враг, чужой.

Но выход быстро найден в книге Бога.

Лишь разрушеньем полнятся умы,

Лишь разрушенье взято за лекало.

Он города палил? Спалим и мы,

Но только больше, двух безбожно мало.

И гибнут города в большом огне,

На пепелищах снова строить надо.

Вот так творим мы от войны к войне.

И дирижируем тем рукотворным адом.

10.

Творец сказал, и время зазвучало

Гармонией всех созданных миров.

То рокотом рожденного начала,

То тишиною солнечных ветров.

Земля свою мелодию вплетает

В симфонию. Извечный Дирижер

Оркестром мирозданья управляет.

Созвучье сфер — чарующий узор.

Лишь человек в оркестре не играет,

За дирижерский пульт учеником,

Он полностью того не постигая,

Поставлен был Отеческой рукой.

11.

***

Дирижер от кукловода отличался кардинально:

Уважал свободу слова, выбор ставил не формально,

И умел за инструментом разглядеть живую руку,

Никогда из репетиций он не делал пытку, муку.

Слышал в хоре каждый голос, всем давал душой раскрыться,

Чтоб не только первым скрипкам довелось собой гордиться.

Гармоничным совершенством наполнялся мир с ним рядом,

Вдохновить и успокоить он умел улыбкой, взглядом.

Да, он тоже строг бывает, к цели двигаясь упрямо,

Но не дергает, не тянет, лишь подскажет: «Тут пиано».

Создавать миры, не руша — очень тонкое искусство.

Он умеет серенадой в прах вдохнуть живое чувство.

Под его рукой оркестр стал звучать совсем иначе.

Кто за пультом — очень много в вашей жизни будет значить.

Внеконкурс

1.

Словно придавленный небом

Пьяный трубач под мостом

Печально-надрывным рефреном

Растворяется в песне без слов.

И музыка льётся над миром,

И дышит едва Тишина-

В окне полусонной квартиры

Мотыльки исполняют вальс.

Бездушные аплодисменты,

Роковая улыбка, слеза,

Распахнутое одиночество,

Пустынная невидаль сна.

Раздавлен трубач. Было не было.

Смеялись и пели, и жгли

Огромное стылое небо

Клинками костров до зари…

2.

Терзая клавиши пальцами,

Ночь-полночь играет вновь

Мелодии венских вальсов,

Парижских больших дворов.

Дома тишиной наполнены,

Не сдвинет их ничего,

Но только вот ровно в полночь

Как водится в Рождество

С последним часов ударом

Проснутся вокруг дома

И снежная кутерьма

Дворцы закружит по парам.

Дома подпевают басом,

Колоколами звенят

Мелодиям венских вальсов,

Аккордам лунных сонат.

Мелодия жжет и жжет,

И палочкой выше, выше

Так взмахивает над крышами

Невидимый дирижер.

Проспекты кружатся в танце

В серебряной синеве…

…но вот за крышами тянется

Холодный тусклый рассвет,

Стихают сонаты лунные

И замирают дома

И снегом в улицы сунута

Ложится-дремлет зима.

В домах застывает кровь

И ждет задремавший город

Когда рука дирижера

Поднимет палочку вновь.

От Вены до Амстердама

Мелодий древних жрецы

Возьмутся за скрипки храмы,

Задуют в трубы дворцы.

И будет полночь ложиться

На чьи-то сладкие сны

И будут дома кружиться

Под песни полной луны.

3.

«Дирижёру»

Да, ты великий дирижёр.

В огромной оркестровой яме,

Лаская слух, туманишь взор.

Удобно управлять слепцами?

Из судеб делаешь судьбу-

Одну на всех. И жизнь прекрасна!

И верят – поиск ни к чему-

Импровизация опасна.

И скорбь опасна, что душе

Даёт прозрение. Но только…

Ты мастер! Взмах – и вот уже

В душе не реквием, а полька.

Плетёшь свою паучью нить?

Уверен – мне не отвертеться?

Но знаю я – кого любить.

Того – кого подскажет сердце.

Мне правда слишком дорога,

И не смогу я ненавидеть

Тобой мне данного врага.

Я знаю, ты не мог предвидеть,

Что есть и те, кто не с листа

Играет — искренне и гордо:

Там дирижирует мечта.

Там дирижирует свобода!

4.

Нерон во фраке, заложив взрывчатку,

Со вкусом дирижирует убийством.

А сверху на Оркестр взирает небо.

Такое безмятежно голубое.

Ничто его не может замутить.

5.

Звучала музыка волшебным камертоном.

Её он слышал даже там, где люди глухи.

В своем пространстве жил счастливым и влюбленным

Девчонке верил, отметал любые слухи.

Вокруг кричали, что всё рушится с позором,

А он душой смотрел и сердцем сердце слышал,

Сплетал свою любовь с её простым узором,

И вместе с милой улетал всё выше, выше.

6.

А дирижёра звали Миша…

А дирижёра звали – Миша…

Пройтись перед работой вышел.

И видит, вдруг – стоит мальчишка

И держит палочку подмышкой.

Подумал Миша: «Палку держит?

Ну, значит, ей кому-то врежет…»

Он по себе судил. Однажды

Он врезал трубачу за лажу…

И палочкой, как раз. Ребёнка

Отводит Миша наш в сторонку

И говорит: «А, ну – отдай-ка!»

(А звали мальчика – Незнайка!)

И палочка была – волшебной!

Он от волшебника, наверно,

Как раз и шёл. И тут – подишь, ты!-

Забрал какой-то дядя… Мише

Меж тем, пора и на работу,

Пошёл – хоть было неохота…

Оркестр ждёт его на сцене,

Пошла сюита – но не в теме

Опять труба? Лажает, как-то…

— Стоп! Снова! Со второго такта!

Играют… только снова лажа-

Лажают все! Тарелки даже!

И весь оркестр впал в немилость…

— Да, чтобы все вы провалились!

И провалились. Все! И Миша…

Нехорошо, конечно, вышло…

И, вот, с тех пор – смотрите сами-

Оркестр – в оркестровой яме.