"Стиходром"-299. Голосование!

Стук колёс слагает песню,

Ветер странствий душу рвёт!

И нам очень интересно,

Что толкает нас вперёд.

Что зовёт нас за собою

В эти дальние пути?

Что там новое откроем

Для себя? И где пройти,

Чтобы было интересно

Фотографии смотреть

Нам потом. Уже нет места

Впечатленьям! Там — рассвет!

А мне сегодня снова улетать…

Всего неделю только дома отдохнул,

Помял боками жесткую кровать —

И в путь. Уж завтра ждет меня Кабул.

Опять жара, опять чужая речь,

И интервью, статьи — журнал не любит ждать.

А мне бы нервы надо поберечь:

Я ненавижу… я боюсь летать!

И по пути в аэропорт, в такси

Я думал, что опять увижу облака.

А уж при взлете — голову в тиски,

А при посадке — дрожь и жилка у виска.

Мне б в поезде, в купе! Смотреть в окно!

И ехать, ехать долго: много дней!

Байкал, Алтай, Камчатка — все равно!

Природа, стук колес и громкий смех людей!

Но вот аэропорт. Реальность. Самолет.

И вдруг — звонок! А дальше как во сне:

Полет мой отменен, не нужен им отчет

О жаркой и всегда воюющей стране!

Что там у них стряслось? Неважно, наплевать!

Беру билеты в Северобайкальск!

Четыре дня пути! И верхняя кровать!

И виды за окном! Мой поезд едет в РАЙск!

Как на крыльях летишь, покидая родной порог.

Опоздать боишься, торопишься, что есть сил.

Хорошо, коль повесить на дверь успеешь замок.

А ведь так торопиться никто тебя не просил.

И летят самолёты, спешат в ночи поезда,

И, срываясь на жёлтый, мчатся вперёд такси.

Потому что так важно быстрее попасть Туда,

Вот обратно уже — как выйдет. Куда спешить?

А дорога петляет, дорога уводит вдаль,

За окном мелькают деревья и фонари.

То просёлком пылит, то вливается в магистраль,

Монотонностью и рутинностью утомив.

А дорога петляет, дорога бежит туда,

Где кинжал и кольчугу сменят перо и плед…

Потому что, дружище, в том-то и вся беда,

Что на самом деле дороги обратно НЕТ.

Так хотелось убежать, уехать бы,

От рутины и обычных дел,

Суеты и чувства неизбежности,

И от обязательств острых стрел.

Самолетом, пароходом, поездом

Ехали, летели, шли пешком.

Нам даны пути и неустроенность,

Чтоб понять — как дома хорошо!

Пыльные дороги,

Я уже притих,

Подкосились ноги,

Прыти больше нет.

В уголке за дверью,

Старый мой рюкзак,

Весь в заплатках,

Плащ на нём лежит.

Башмаки истоптаны,

И подошвы стали,

Как былые раны,

От дорог земли.

Всё уже не носят,

Ноги по краям,

По лесам,

По нивам,

По морям не тянет,

Повидал я много,

— правду не нашёл...

Вот путь, в который — налегке,

Хоть собираешься всю жизнь.

Пора и мне — в чудесный свет,

Нездешний воздух.

Для вас часы еще идут,

Исчезли стрелки на моих.

Раскрылась дверь сама собой

В рассвет озябший.

С собою книжку не возьму,

И эту кошку не возьму,

И недописанный рассказ —

Уйду неслышно.

Что ищешь ты в ночи, о, путник безрассудный?

Чей зов тебя увлёк с исхоженных путей?

Зачем ты выбрал путь и гибельный, и трудный,

Столь щедрый на беду, а радостями скудный?

Знать, скоро о тебе заплачет коростель.

Что ищешь ты в ночи, о, путник безрассудный?

Чей зов тебя увёл с исхоженных путей?

Я слышал зов Луны, таинственный и чудный.

Меня уводит он с исхоженных путей.

Не говори, что я — безумец безрассудный,

Я не боюсь тропы обманчивой и трудной.

Пусть плачут обо мне канюк и коростель.

Я слышал зов Луны, таинственный и чудный.

Меня уводит он с исхоженных путей.

Дорогою опавших лепестков,

Дорогой, нарисованной ветрами,

Идём неторопливо, а за нами

Как шлейф, струится сонм воспоминаний,

Скользя непринуждённо и легко.

А впереди надежд беспечных рой

Летит, кружась, то вихрево, то плавно,

И не желает превращаться в планы.

Мол, вдруг возьмёт и сбудется спонтанно,

Как выигрыш в рулетку на зеро.

Так мы идём — меж «завтра» и «вчера»,

Любуемся игрой надежд воздушных,

«Сегодня» принимая внутридушно,

Не «для того», скорее «потому что»…

И верим в путь, что чертят нам ветра.

Кто слышал зов Луны, тому фонарь не светит,

Того не манит дом и душит клетка стен.

И по пятам за ним несётся только ветер,

И по пятам за ним бежит не пёс, а тень.

…

Когда метель метёт, а ветер воет волком,

Кто без большой нужды из дома в ночь уйдёт?

Но пусть хотя б стихах, хотя бы ненадолго

Романтика рулит, реальность подождёт.