Стиходром №261. Голосование

Жители Мастерской, на ваш суд представлены 5 стихотворений.

Пожалуйста, поддержите участников — проголосуйте за 3 стихотворения, которые, на ваш взгляд, самые лучшие. Проголосовать нужно до 13.07.2020 г., до 14.00 МСК.

Тема игры: Коррида.

Дополнительная тема: Улетаю!

ПАМЯТКА УЧАСТНИКАМ: Вам обязательно нужно проголосовать. За себя голосовать нельзя.

Голосовать с обоснуем.  

Конкурс

1.

«Храбрее нет меня на свете!» —

Сказал тореро как-то раз. —

«То знают взрослые и дети,

Что я отважнее всех вас!

Да, я герой, мне страх неведом!

Бык нападёт — ему хана!

От героического деда

В наследство смелость мне дана!».

И вот в плаще выходит в красном

На сцену наш тореодор.

Тут бык бежит, большой, ужасный.

Недолгий вышел разговор.

О нём теперь весь город знает —

Призёр он всё ж, не кто-нибудь.

Медаль по бегу золотая

Украсила героя грудь.

2.

Коррида

Вот бык,

Он к просторному полю привык,

К чистой воде, зеленой траве,

А рога на его голове —

Чтоб коров своих защищать

И соперников отгонять.

А вот матадор,

Расчесанный на пробор,

Гладко выбрит, красиво одет,

Паэлью поел на обед,

Он весьма доволен собой,

И девицы за ним гурьбой.

А вот — солнце

светит с небес,

На город, на поле и лес,

Согревает издалека

Матадора оно и быка,

И тепла его хватит всем.

Так зачем?..

3.

* * *

За ударом удар – все мимо, мимо, мимо.

Ты не юн, но еще не стар, а время мчит незримо.

Пролетая, сворачивается плоскостью

Пережеванной ветром газеты,

А сердце – пронзительной колкостью

Вскрикнет: «Где же ты, где ты?»

Где алеет закат и багряно струится кровь,

Где слова не певучи, а виселицы – коротки,

Где веревки всегда невовремя рвутся,

А злые будни скалят свои клыки.

Ощетинится время, забившись в замшелый угол,

Там слякотно-сыро и в легких таится смерть,

Но сердце — оно еще бьется,

Не спрашивая, жить или умереть.

И когда на кровавой арене

Сойдутся на бой сердца,

В багряно-соленой пене

Последний вдохнешь закат.

4.

И к горлу подступила рвота,

Когда на землю пал убит

Под улюлюканье народа

Твоей рукою грозный бык.

«Он пал в бою», — себе твердил ты,

Пытаясь словом смыть с плаща

Едва ль не чёрную кровь бычью,

Что кожу жгла как кислота.

Что наша жизнь, коль не коррида?

Иные — с пикой на коне, иные — напрягая жилы,

Несутся вскачь на красный свет.

Свет меркнет. Зрителей всё меньше.

У всех дела, у всех долги.

На кровью залитой арене лежит тореро или бык.

5.

«Запретить в Испании корриду —

все равно что запретить у нас Матрешку».

Борис Ошур, 1988 г.

Тореро, смелей бандерильей коли,

Быка сочтены минуты.

Коррида в излете, и эти часы

Трибуны поют как будто.

Гуляет Испания, вольный народ,

Меха с вином подымает.

Гуляет Испания, пьет и поет

Коррида опять полыхает.

Как запретить этот дикий обряд,

Лишить народ полной крови.

Будто матрешку в изгои хотят

В России загнать сурово.

Нет, бой быков будет долго еще

жить в головах испанцев.

Дело не в мясе, дело вообще

В музыке, в криках, в танцах…

Мы никогда ее не отдадим,

Разным персонам нон-грата

Дух наш испанский в одном един

Фарисеям мы не потрафим.