Стиходром №248. Голосование

Жители Мастерской, на ваш суд представлены 6 стихотворений в конкурсе и 2 во внеконкурсе.

Пожалуйста, поддержите участников — проголосуйте за 3 стихотворения, которые, на ваш взгляд, самые лучшие. Проголосовать нужно до 05.07.2019 г., до 10.00 МСК.

Памятка из правил игры:

Голосовать нужно за первых 3 места с короткими содержательными отзывами по каждому стихотворению — отзыв типа „нравится-не нравится“ не принимается для голосования.

Тема игры: Невзросление

ПАМЯТКА УЧАСТНИКАМ: Вам обязательно нужно проголосовать. За себя голосовать нельзя.  

Конкурс

1.

Здравствуй, нерождённое дитя,

Вековечна тьма без обещаний

Предрассветной близости окна,

Запах кофе дразнит и дурманит.

Здравствуй, нерождённое дитя.

Мне всего и надо — беглый взгляд,

Карандашный, мимолётный отчерк,

Дай мне силы, нерадивый отче,

Самому себе взглянуть в глаза.

Мне всего и надо — беглый взгляд.

2.

И на каждом этапе тебя неминуемо ждут.

Время не терпит задержек, отсекая уставших, отставших.

Начинается день с терпким кофе — бездымно пуст,

За окном – воронье в черных криках фальши.

Согревая озябшие пальцы о фарфора белую кость,

Пытаешься вспомнить, куда поставила сахар, корицу.

И вполне ощущая, как зреет, темнея, злость,

Понимаешь, что впору уже удавиться.

………

Тебя не спрашивали, хочешь ли приходить в этот мир.

Но страшнее всего не это. Другое –

Когда видишь, что здесь ты ни мертв, ни жив,

И отходишь тихо в страну покоя.

3.

«Она любила игрушки»

Она любила игрушки,

Хоть лет ей было немало.

Она любила игрушки —

Чего же ей не хватало?

Преданности и ласки?

Доброй-предоброй сказки?

Милых мгновений детства?

Просто душой согреться…

4.

Уходящих эпох пилигримы,

В чьих глазах умирает солнце,

Вы — время вспять — смогли бы?

Даже если б — ничто не вернется.

Не споет колыбельную мама,

И в радугу не нырнуть.

И вновь по тропе устало

Они продолжают путь,

Убегая, спасаясь от века,

От жестоких прозы миров,

Пытаясь спасти в человеке —

Ребенка — во славу отцов.

5.

Я в паутине сна

Как глупый мотылек.

Со мной моя весна,

И путь еще далек.

Я не хочу стареть,

Откладываю срок.

Я не хочу взрослеть.

Я — глупый мотылек.

Спит океан моих мелодий.

Его безбрежны берега,

Но мир старательно выводит,

Что это всё не навсегда.

Прочти мои стихи.

Их голос еще юн,

И так легки шаги,

Как легкость нежных струн.

Я не хочу смотреть

На то, что мир жесток.

Я не хочу взрослеть.

Я — глупый мотылек.

Спит океан моих мелодий.

Вода прозрачна и светла.

Скажи, что жизнь чего-то стоит,

Что это так и навсегда.

6.

Невзросленье — точка непокоя,

Постоянного несовершенства.

Есть и в жизни, и в словах такое,

Что горчит, мешая жить в блаженстве.

То, что всем серьезно, им — забава,

Кукольный фанерный чудо-домик,

Где слова об истине — отрава,

А под каждой маской — странный комик.

Он, кривляясь, соблазняет ложью,

Простотой жеманных отношений.

Убегай, пока еще возможно,

Уходи от точки невзросленья.

Внеконкурс

1.

Пустой абортарий.

Потёки крови на холодном кафеле пола.

Джоконда на стене.

Улыбка тускла, ошибочна, едва заметна.

Запах несвершившихся судеб,

Нерасказанных историй

И другой гнили.

В боксе для отходов

Младенец с пробитым щипцами черепом.

Правый глаз вытек, левый упёрся

В загаженный, червивый потолок

В полной уверенности, что это и есть

Небо.

А небо давно забыло дорогу к земле…

2.

Окно плюется солнечными бликами,

в нем зайчики качаются, дрожа.

Внизу мальчишки с радостными криками

в полет шагают с крыши гаража.

Каркас фанерный, вместо крыльев простыни

да воля, крепко сжатая в кулак.

И с завистью глядят из окон взрослые,

отчаянно желая сделать шаг,

сорваться вниз, где заросли акации,

где рассыпает лютик желтый цвет,

где бродит детство без страны и нации…

Куда уже давно дороги нет.

Мы строим жизнь в согласии с запросами,

ведя внутри себя жестокий спор.

И как же трудно притворяться взрослыми,

когда в душе мы дети до сих пор.

Мы чертим в блогах путь от одиночества,

пусть виртуально, лишь бы кто-нибудь.

И красной нитью: чуда! чуда хочется,

такого, чтоб потрогать и вдохнуть.

Вот потому и кажутся наградою,

знаменьем в повседневных миражах

крапивинские мальчики крылатые,

стоящие на крыше гаража…