Салфетки №428. Голосование

Жители Мастерской, на ваш суд представлены 3 замечательных миниатюры на тему «Волшебный фонарь».

Пожалуйста, поддержите участников — проголосуйте за лучшую, на ваш взгляд, миниатюру.

Голосование проводится до 29/11/2025, до 20:00 по Москве.

ПАМЯТКА УЧАСТНИКАМ: Вам обязательно нужно проголосовать. За себя голосовать нельзя.

__________________

№1

Его всегда восхищал рассказ про Данко, который вырвал своё сердце и осветил им путь из мрака для страждущих, словно волшебным фонарём. Он мечтал, что когда-нибудь сам осветит так путь людям, станет для кого-то светом в конце тёмного туннеля безнадёги и отчаяния. Поэтому он пошёл в МЧС и всего лишь за год перевидал столько, что его виски покрыла седина. Но он не жалел о своём выборе, ведь видеть спасеную жизнь, даже простого кота, было бесценно. Однако как-то раз он столкнулся с тем, с чем не ожидал столкнуться. С черной неблагодарностью. Тогда он был не на работе, а в штатском, но обстоятельства заставили действовать решительно и быстро — ребёнок провалился под лёд. А когда он его вытащил и тот пришёл в себя, на него посыпались угрозы в первом же диалоге.

— Только попробуйте родакам рассказать, я скажу что вы меня на лёд загнали, а я от вас убегал, потому что вы педофил!

Вот так! А ведь он всего лишь то предложил проводить пострадавшего до дома. Невольно он снова вспомнил историю Данко и её печальный конец. Волшебный фонарь затоптали от греха подальше — и стоило ли оно того? И всё же своего ремесла он не оставил, но впредь старался понять жизнь лучше. И всё-таки так до конца и не понял, что это было тогда с тем ребёнком?

№2

Фонарь счастья

Ноябрь… Серость и слякоть, как всегда. И на душе в том числе. Золотая осень ушла, прихватив с собой последние лучики солнца, но и зима не пришла – с белым скрипучим слепящим снегом.

Не хочется ничего: открыть шторы утром, когда темно, нет смысла, поскольку через несколько часов наступают сумерки и ты снова задернешь шторы.

И всё-таки отодвигаю и смотрю в окно — желтый свет фонаря скрадывает убогость листвы на полуголых ветках и даже придаёт ей какой-то предпраздничный вид. Как будто кто-то развесил золотистый «дождик» на новогодней ёлке.

Замечаю что на губах появляются первые намеки на улыбку, покойней, мягче становится на сердце. Теперь уже целенаправленно направляю свет фонаря в глубь себя, проходя сквозь темный тунель воспоминаний, иду, следуя его лучу.

Когда вдруг всё освещается внутри, как в пещере, когда заходишь в неё с факелом, улыбка, теперь уже полноценная, появляется на лице – это то воспоминание о далеком, но не забытом прекрасном!

И глаза заблестели, как будто в них отражается внутренний свет счастья – или свет уличного фонаря?..

№3

Картинки в фонаре памяти

Память — волшебный фонарь, но волшебство бывает так часто не радостным и заманчивым — а серо-тоскливым.

— Вчера мне приснилась вся наша компания, опять на даче, — сказал сын, когда мы брели под мелким нудным дождиком с дедушкиного дня рождения.

Вчера была ночь с одиннадцатого на двенадцатое… Год прошёл.

Я корила себя за то, что дата вылетела из памяти, а волшебный фонарь памяти уже зажёгся и делал свою работу, сменяя картинки, строя неумолимую череду событий.

***

Сын ещё только должен родиться, а местная мелкота 3-5 лет пока только гуляет за ручку с мамами и бабушками.

Сыну лет пять (как быстро мелькают изображения, подсвеченные неярким огнём — не задержишь этот бег...). Он гоняет с компанией старших мальчишек по дорожкам между дачными участками. У нас несколько десятков семей, маленькое СНТ, все друг друга знают…

Ребята — постарше, помладше — уже учатся в школе. На даче — только на каникулах. У них теперь есть своё собственное дерево, в сторонке от дороги, рядом с прудиком. Прибили дощечки к веткам, сидят, как птицы, на разной высоте. Болтают, кидают друг в друга веточками. Потом снова носятся — шумным, галдящим вихрем.

Дерево спилили — ребята возмущались, даже грозились пустить красного петуха председателю СНТ. Но, в общем, пережили это — теперь другое развлечение. Как темнеет, идут на один из заброшенных участков. Тот весь зарос деревцами — маленький лесок, а в его центре вытоптана полянка с кругом для костра, брёвнами вокруг и пеньком-столиком для карт. Ребята собираются, пекут картошку, играют… Возвращаются иногда уже к рассвету. Родители, бабушки-дедушки возмущаются, но толку мало.

В компании теперь четверо: мой сынок, потом старший — Сергей, дальше Ник и Егор. Остальные как-то перестали ездить, или бывают редко, или стали сами по себе.

А, впрочем, не до карт. У кого институт, у кого уже работа. Ник женился, завёл собственную собаку. Сергей вошёл в предвыборный штаб какой-то партии — серьёзное дело! В городе видятся нечасто, разве что временами ездят вместе в путешествия. И есть один обязательный ритуал. Все вместе хотя бы раз за лето собираются на даче и идут к реке встречать рассвет. Окунают ноги в воду. Открывают сезон!

Сергей снимает квартиру, Егор бросил институт, Ник взял ипотеку. Каждый — в своей всё более безвариантной колее, но раз в год…

И новая картинка: они все за столиком в кафе. Осень. Егор бодр и деловит, остальные невеселы и молчаливы. Это проводы. На войну… Егор идёт с отцом. Обещает непременно звонить, писать, сообщать, что и как.

Сергей женился, как-то быстро, никому не сказав. Он постригся наголо — рано начал лысеть. Мы с сыном ввязались в долгий ремонт. А у Ника жена ждёт ребёнка.

И вот сын и я в строительном маркете, выбираем плинтуса и порожки, а в моей сумке надрывается телефон.

— Ты представляешь, — это мама кричит в трубку. — Мне звонила Вера, наша, с дачи, а ей — бабушка Егора. Егора убили! И его отца, в одну ночь! С одиннадцатого на двенадцатое, вот недавно! Господи, господи, что же это…

— Как? То есть — нашего Егора?..

Смотрю на сына и понимаю — он уже знает. Я обнимаю его и плачу…

***

— Мне приснился Егор, — сказал сын. — Мы были все вместе, наша компания, разговаривали, как обычно. Но он как будто понимал, что должен будет уйти, что только на время пришёл. И мы все тоже знали это…

Мелкий дождь накрапывает, мочит наши шапки, мы идём сквозь эту морось, идём, и наши фигуры становятся совсем маленькими — просто одной из картинок в фонаре памяти, которую я увижу когда-то в свой черёд…