… Так вот, ссылка вела на статью, где были собраны мнения некоторых российских, допустим, писателей, которые, как водится, сокрушались о том, что пиратство в России достигло столь невообразимых размеров, что скоро им, допустим, писателям, будет решительно нечего есть и еще что они и вовсе отказываются писать великую российскую литературу на таких условиях. Так и сказали. Нет денег, нет литературы.
И, несмотря на то, что имена перечисленных голодающих творцов русской словесности, у меня смутно ассоциируются с какой-то милейшей околобеллетристикой, если и не вовсе формульной паралитературой, я достаточно несносна в своих критических суждениях о российской литературе после, скажем так, 1917 года. Так что, если вдруг, я вас даже предупредила. Мы вдруг можем остаться без чего-то важного, так что просто необходимо, чтобы мы это хотя бы заметили.
Так вот, а теперь о Байетт. Почему я ведь вспомнила эту мимолетную статью, когда думала о том, как бы начать рассказывать вам о романе Still Life. Потому что вот, если судить по этому роману, даму Антонию Байетт никогда не взволнуют какие-то вещи вроде необходимости творить литературу за деньги. Потому что она какой-то идеальный пример вот той древнегреческой убежденности в том, что поэтический дар дается несколько сверху и богами и ты с этим абсолютно ничего не можешь поделать, ни в какую сторону. Это как если бы северный, например, ледовитый океан постучал бы в нашу дверь и решительно заявил бы: если вы не дадите мне денег, я сейчас же стану менее северным, менее ледовитым и утеку от вас к Гангу, а вы дальше, пожалуйста, сами. Невозможно же...
+7
на тему, которую везде прямо так и перетирают (жж принесло)
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.