Каждый раз, проходя мимо исправительной колонии ночью, я вглядываюсь в лес. Этот лес — чёрный. Я никогда не прислушиваюсь к нему, но достоверно знаю, что его тишина уподобляется могильной. Тогда я замедляю шаг и не шевелю шеей, то есть смотрю только в одну сторону — на лес. Неизвестный источник света дарит веткам очертания. Появляется уверенность в том, что лес обитаем; он становится границей между гражданской жизнью и чем-то совершенно другим. И вот ноги совсем уж останавливаются на тропе. Тишина, как и следует ожидать. Не слышно костра, плача, шёпота или крика. Да будь чего! Ничего не слышно. Смотришь на этот лес своими белыми глазами (такие светящиеся, одушевлённые) — ничего не происходит. Разворачиваешься медленно, чтобы не спугнуть тревогу, и идёшь обратно, а перед глазами всё моменты жестоких убийств и пыток проплывают.
Исправительная колония
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.