Рецепт...

— И сколько этот ирод меня тут держать будет?! Ну не помню я рецепт этого яда, не помню. Что мне теперь тут до самой смерти бумагу марать? Уж не одну сотню стихов написал, даже не думал, что на такое способен. Вместо рецепта всё какая-то рифма в голову лезет, наверное, от голода. Хоть бы похлёбку какую принесли, а то только вода и хлеб, а так хочется горяченького. Обещал, что за рецепт жаренную баранью ногу даст, а может две. Нет, чувствую не видать мне ноги бараньей, как своих ушей. Не помню я этот рецепт проклятый, вот опять стихи лезут. Да что же это такое?! Мне надо вспоминать рецепт, а у меня только рифма на бумагу ложится. Рука сама строчит, я даже не задумываюсь над тем, что пишу. Мне рецепт, рецепт нужен, а не стихи!!! — наверное, в тысячный раз повторял свой монолог, запертый в подземелье ученик лекаря. Так и не стать ему самому лекарем. Учитель умер не оставив после себя ни одной записи. Заставлял всё запоминать, а ученик лишь пропускал мимо ушей, слушая его. А теперь потребовался Королю рецептик одного прекраснейшего яда, что изобрёл лекарь, да не знал тот, что ученик его олух несусветный, ничего не запомнил, что говорил ему.

А Король лишь потирал руки. Не мог ученик лекаря вспомнить рецепт, да и ладно, зато вон какие стихи строчит. Король их присваивает и прославляет имя своё во всех землях. Не смог стать отравителем других Королей, но зато затмил их «своим» талантом.

По всей Земле разлетелся слух о великом Короле — поэте и все мало-мальски уважающие себя королевства тысячами заказывают книги со стихами. Придворные писцы только и успевают выполнять заказы, и полнится королевская казна без набегов и войн, а лишь при помощи красивых, рифмованных строк…

— Нет, не видать мне бараньей ноги, опять стих вышел. Ох, ну как же вспомнить этот проклятый рецепт! — донесся крик из подземелья, водрузив на лицо Короля самодовольную ухмылку…

***

Написано 14 августа 2012 года.