Стрелок

Как же умирать не хочется. Как всё глупо произошло. Спешка и злость — плохие помощники. И ведь, стреляю я лучше. Вон он, лежит в траве.

Господи, куда делось мое благоразумие? Застал жену с любовником, и сразу за наган. Само собой, что он в окно. Ну, я за ним. Он на коня и я в седло. Он в степь, я следом. Ночь, луна, туман и только двое верховых. Он скачет молча, я молчу. Смотрю, он головой вертеть принялся, а рука к седлу потянулась. А дальше, два выстрела, один в другой, как оп команде. Он кулем наземь, и я лечу с коня. Я никогда не мазал, и сейчас не сплоховал, лежит, гадюка, лица не разглядеть. Сплошная рана, пуля в нос попала, разворотила рожу так, что мать родная не признает.

Ох… и не встать, рукой, и той не шевельнуть. Собака, как неудачно он попал. Сквозь брюхо и в хребет. Зараза, кровь течет, как с резаного порося, а я ни ног, ни рук не чую, только головой и могу вертеть.

Как глупо вышло всё. А не спеши я, разберись, глядишь и жив бы был.

Нет, верно всё. Он в мой дом проник, бабу мою соблазнил, что мне с ним, разговоры разговаривать? Ну, жив бы был, но кем бы я был тогда? Уж лучше сдохнуть.

Степной ковыль, туман, и верный конь, стояий надо мною. Вот так последний я рассвет встречаю.