Она приходит...

Она приходит в лес мечтать. Белейшей скатертью укроет круглый стол. Польётся в чашки ароматный чай. И для себя и для него.

А сосны будут в небо лишь смотреть. Туда, где солнце раскидает золото шатром. Согреет сердце, землю оживит и ничего не спрячет на потом. Бездельник ветер ветки будет ворошить, разбрасывая звуков тонкую вуаль. Щеки коснётся, волос распушит и унесётся в облачную даль.

И где-то далеко, под томный лепет вод, он лодочку раскрутит вдруг волчком. И тот, кто в лодке снова ощутит, как лес сосновый шепчется о нём.