Чудо

Говорят, что чудес на свете не бывает. Бывают только чудаки, неизменно верящие в чудеса. Не знаю, я — не волшебница, но любимую кофейню так и называю — страной чудаков. Где ещё можно встретить столько необычных людей сразу?

Пожилой господин в клетчатом пиджаке ходит сюда исключительно по четвергам, сидит ровно час, читая свежую газету. Пьёт только колумбийский кофе без сахара. И какая бы не была на улице погода — зной, снег, дождь — клетчатый пиджак всегда на нём.

Напротив него сидит импозантная дама в фетровой шляпке. Большая охотница поболтать, но надо признаться, слушать её одно удовольствие. Не каждый день познакомишься с той, что побывала в Африке, крутила роман с французским атташе и умеет управлять слонами. Она потягивает свой эфиопский Иргачиф, с шоколадными нотками, и грустно вздыхает о былом.

По выходным приходит молодая пара в одинаковых полосатых свитерах. Он любит гляссе, она — латте с корицей. Они часто спорят: чей напиток слаще, где зародилась жизнь и полетит ли человек на Марс?

Есть здесь и молодой писатель, но очень застенчивый и тихий. Хозяин кофейни иногда шутит, что у каждого порядочного кафе должен быть свой писатель! Вот и у нас есть. Всё время пишет, пишет низко склонившись над бумагой. Иногда резко голову вскинет, прищёлкнет пальцами, выпьет залпом давно остывший эспрессо и дальше примется строчить, бормоча что-то невнятное под нос. Однажды у него спросили:

— О чём ваша книга?

Бедолага смутился, покраснел и еле слышно ответил:

— О чудесах.

— Враньё, — заявил владелец клетчатого пиджака. — Чудес не бывает! Уж поверьте мне — военному человеку.

— Ошибаетесь. Если есть такие романтики, как я, то где-то непременно должны прятаться чудеса. Просто надо открыть для них сердце.

— Скажите тоже! Я, может, хочу радугу зимой, но не бывать такому!

— Ах, какая роскошная радуга была в Эфиопии, — обладательница фетровой шляпки небрежно тряхнула идеально уложенными волосами. — Это незабываемо!

— Да-да, хочется радуги. Яркой, красочной, летней!

— Какая радуга? Конец декабря! Снег бы пошёл и то хорошо. Но, впрочем, можно и радугу.

— Чудаки, — крякнул пожилой господин, — не бывает чудес на свете. Как и радуги зимой.

Звякнул колокольчик на двери, повеяло холодом, и в кофейню вошёл новый посетитель. Под мышкой у него был зажат потёртый футляр со скрипкой. Лицо плотно обмотано серым шарфом, поля на шляпе заиндевели от холода.

— О, вот вы нас и рассудите! — пожилой господин ткнул мясистым пальцем в сторону скрипача. — Бывает ли радуга зимой?

— Радуга? — уголки губ еле заметно дрогнули. — Почему бы и нет?

Небрежно брошен на стул старый плащ, откинута крышка футляра, длинные пальцы ловко пробежались по грифу и…

Говорят, чудес на свете не бывает. Может и не бывает. Но как хорошо, что есть на свете те, кто способен сотворить радугу зимой!..