№ 1 Катерина Самсонова

Я спокойно сижу на кухне, не переставая глядеть на новый набросок.

Как вдруг — какой-то шум из рабочей комнаты Эраста. Что это было? Котик здесь, на кухне. Тоже насторожился. Чему там шуметь?

Я бросаю всё и вприпрыжку бегу на звук.

Пусто. Всё как обычно. А кого я, собственно, ожидал увидеть? Без понятия.

Творческий беспорядок на столе, диванчик, стена шкафов, из них два книжных и один для одежды — дверь у него с такими искусными узорами, как если бы это была дверь в Нарнию. И всё на месте. Так что же не так?

Ещё звук. Платяной шкаф! Что-то стукнулось о ту сторону двери в Нарнию. Всё-таки там кто-то есть!

Я решаюсь и отворяю дверь.

— А-а! Боже. Ух, вот дура, я обязательно бы спалилась.

— Кристи? — замираю я в ступоре.

Она жмётся в дальнем углу. Бледная, смущённая, в уличной одежде — знакомой рокерской куртке, тёмных джинсах и сапогах до колен.

— Что ты тут делаешь? — спрашиваю я.

Но лучше бы я спросил её, каким образом она проникла сюда, проскользнув мимо меня. И почему «проникла»?

— Эрасту не говори только, хорошо? — тараторит она. — Я не то, что проникла в его дом, потому что я воришка или гадина, но так надо, я должна была! Я лишь хотела проверить...

— Кристи, кончай! — машу я руками. — Успокойся. И вообще, вставай! Давай на кухне поговорим. Я заварю тебе чай. От меня-то ты можешь не прятаться. Пошли.

И теперь нас трое. Если считать чернуху Алана. Сидим и пьём чай за общим столом, предоставленные сами себе.

— Дай я угадаю. Ты ищешь здесь следы подражателя Шведа?

— Я ничего не искала, — она отодвигает кружку и прячет кулаки меж коленей. — То есть, ничего конкретного. Но у Эраста и нет ничего конкретного.

— Это как?

— Ну, понимаешь… когда он пригласил меня вчера, буквально за мгновенья до твоего звонка он признался, что хотел бы призвать душу своего отца. Зачем ему это, я спросить не успела. Надеялась, что хоть фотографии его здесь найду. А у него нет ни одного фотоальбома. Абсолютно ничего, что связывало бы его с его отцом или детством.

— Его отец… Н-да. Похоже, Эраст уже смирился с тем, что он мёртв.

— А он, что, был жив?

— Да как сказать, — я вдруг вздрагиваю и делаю ещё глоток. — Как Эраст мне рассказывал, его папа ушёл из их дачного дома, когда ему было десять, и с тех пор никто его не видел. Искали живым и мёртвым. Так и не объявился. Столько лет прошло, а Эраст не перестаёт переживать об его утрате. Странно, почему сейчас он вдруг вспомнил о нём. Но мы ещё узнаем.