Святая Анна

Он долго сидел в кафе на берегу, наблюдая, как последние искры заката остывают в воде. Потом слушал ворчание невидимых в темноте волн и ждал…

Перед ним незажженная свеча, бутылка шампанского в серебристом ведёрке и букетик фиалок, перетянутый розовой лентой.

— Это вам, — официант положил на стол сложенную самолётиком салфетку, зажег свечу и откупорил шампанское.

— Благодарю, — отпустил он официанта.

Сделал глоток вина и с трудом, потому что руки сделались вдруг совершенно чужими, развернул лимонного цвета бумагу.

«Сегодня на нашей березе появились первые жёлтые листья, как будто она грустит вместе со мной. Иногда мне кажется, что она понимает меня лучше, чем люди.

На рассвете я рассказывала ей про Белград. Про ту кафе, где было всего девять столиков. Я надеюсь, ты помнишь? Помнишь наше место возле входа — никто кроме нас там не сидел? А фиалки? Хозяин украшал ими наш уголок, после того, как я призналась ему, что это мои любимые цветы.

Подумать только — я же поначалу его побаивалась! Из-за голоса — он напоминал мне рёв быка. Только из-за «Святой Анны» и ходила туда.

Не забыть мне этот торт до конца жизни — нежнейший бисквит под корочкой молочного шоколада! Даже маленький кусочек этого кулинарного совершенства был способен сделать меня счастливой. И ты…

Твой взгляд. Тебе удавалось смутить меня, не говоря ни слова. Улыбка. Тысяча солнц не может согреть меня так, как она. Присутствие. Рядом с тобой я начинала светиться сама.

Тебя нет. Остались только воспоминания, грусть и записки. Мои маленькие крылатые вестники. Это глупо, но я верю, что ветер уносит их прямо к тебе — на небеса. Поэтому и пишу, чтобы ты знал — я помню и люблю».

Мужчина спрятал салфетку на груди и сделал знак официанту.

— Кажется, я могу заказать чудо? — уточнил он.

— Разумеется, одно маленькое чудо — подтвердил официант, ненавязчиво выделив: маленькое.

— Тогда вы знаете, чего я хочу?

Официант кивнул, расправил крылья и взмыл в небеса.

Когда сорвалась звезда, и, вспыхнув, посеребрила черноту небосвода, она загадала желание.

Знак. Всего лишь знак. Знак того, что её письма не исчезают бесследно.

Ничего, увы, не случилось.

— Счёт! — потребовала она, решительно смахнув слёзы.

— Подарок от заведения, — официант поставил перед ней картонную коробку.

— Надеюсь, это не бомба, — попыталась она пошутить, развязывая розовую ленту.

Под крышкой оказался торт, в панцире молочного шоколада, украшенный лепестками фиалок.