Валентинка № 117

«Бочка», «колокол», пике — и снова вверх. Узнаваемо, я так тоже могу… иногда. А вот это уже… да ладно! Не бывает! Чертишь крыльями невиданное, алмазным резцом графишь пространство — под себя. Геометрия… танец… магия? Плавно — резко — ошеломляюще — жутко. Разряженный воздух дрожит, свистит, поет — я еще помню звук. Слежу напряженно. Солнце — вдребезги о жестяные крыши, рикошетом — в глаза, выбивает слезы. Снизу не разглядеть, не понять, не ухватить всей красоты…

Скоростной лифт, пальцы промахиваются меж кнопок — вверх! Пятый, девятый, двенадцатый уровень — выше мне не подняться. Бросаюсь к панорамному окну. С губ срывается восхищенное: «Ссволочь… Что ты творишь…» Это не может так работать… Куда? Из этого же только в «штопор»! Нет. Доказываешь — нет! Выкрутил, прошел по кромке, вопреки правилам, вырвался невиданным акселем — вверх!

Вдруг — мысль пронзительная: «Перегрузки… вытерпишь?» Словно воочию: бледное лицо, пальцы напряженные на штурвале. Держись. Не отключайся. Не теряй горизонт! Забираешь выше, выше… Солнце — в глаза, не вижу, уходишь в марево, в зенит, в синь… страшную. Что ты делаешь? Сгоришь… Ровнее, спокойнее — теряешься же, с земли не видно траектории! Умерь финты — пройди ровно, на той же высоте, но ровно! Чуть снижаешься, четко проходишь прописью по небу. Выдыхаю — потерянный горизонт найден, полет нормальный. Да офигительный просто… Полет.

Внизу истерят сигнализации авто, кто-то ругается, но вижу восхищенно открытые небу лица, словно светлые конфетти на темном асфальте — в твою честь. Поднимаю взгляд к небу — пусто. Лишь алмазная пыль инверсионного следа на ослепительной синеве. Унесся, поднимаешь лица за подбородки в других краях. Что ж… Есть пространства шире, ярче, где силы притяжения, законов — другие. И люди — зорче. Но тебе по силам любое небо.

И когда-нибудь легким ветром, чужими крыльями донесется весть: «Ве-ли-кий»

А сейчас — солнечное утро… небо в алмазах. Не теряй горизонт.