Цветы как люди, все разные.
Есть зеленый, в смысле Green. То ли Пират, то ли Дракон, то ли Горизонт.
Есть химера. Совершенно не пойми что, особенно когда берешь ее, замученную вынужденным цветением, в магазине и приносишь домой, без особой даже надежды, что выживет. Но если выживет, ее полюбишь с первого цветка.
Есть загадка. Не скажешь, что за сорт, не знаешь, откуда взялась в доме. Просто однажды смотришь — и вот она.
Есть «Атаман». Цветет необильно, зато заметен. Власть красоты — штука абсолютная.
Есть ретро-сорт, который будет до упора притворяться синим, хотя вообще фиолетовый.
Есть «Розовый фламинго», которому совершенно не обязательно чем-то притворяться. Собственно, зачем, если ты — розовый?
Есть «Россиянка». Ажурная красавица, как девушка в кринолине.
Есть «Валеска блю», которая строго говоря, тоже не блю, но уговорить аристократку показать свой истинный характер цвет вряд ли удастся.
Есть помято-растрепанное совершенное черт знает что, оказавшееся подсаженным в горшок к Атаману. Атаман почему-то не возражал, но на всякий случай отсадила.
Есть «Красный бархат». Ну, он просто должен быть, как «маленькое черное платье».
Есть «Музыка Вивальди», которая вечно ухитряется изгваздаться в чернилах. Во всяком случае, еще ни одного чистого цветка я не видела. Небось мемуары по ночам строчит…
И есть место на подоконнике для новых сенполий. А если нет, я все равно найду.
