Встреча

Моё желание все-таки сбылось.

Капли стекают по лицу, щекочут шею, впитываются в платье, как будто стремятся стать ближе, просочиться через лёгкую ткань в кожу, сродниться и раствориться, оставляя лёгкий озноб. Пускай. Я слишком долго ждала этой встречи. Промокшее платье — сущая мелочь.

Ты неприветлив, хмурен, суетлив. Пытаешься оттолкнуть, напугать резкими вскриками, грубым хохотом, непонятной говорливой речью. Нет, любимый, этот номер не пройдёт. Твой темперамент хорошо известен.

Яркие огни, стремящиеся перещеголять друг друга, шероховатые, обвитые паутиной трещин старые дома, приютившие сотни художников и поэтов, мощёные булыжником улицы, помнящие поступь королей, отголоски фламенко и чёткая дробь пасодобля в такт дождю. Душа выстукивает свой ритм, радуясь каждому твоему объятью. Лёгкая дрожь по телу и глупая улыбка на лице, чувствую себя ребёнком, внезапно проснувшимся в сказке.

Юркие велосипедисты щедро расплёскивают лужи, хозяева кафе приветливо кивают головами, толпы весёлых студентов и туристов прячутся под аляповатыми зонтами, продавцы различных лакомств расплываются в не менее сахарных улыбках — всё эта часть тебя, биение твоего сердца.

Ты же, испытав моё терпение, довольно уступаешь, лукаво улыбаясь, прячась за цветущими магнолиями, вмиг раскрываешь все секреты. Я благодарно сохраню их, иначе, зачем сбываются мечты?

Здравствуй, любимый. Здравствуй, город мечты…