На самом деле, нет ничего сложнее, чем писать отзыв на текст, который понравился — кусая автора, в большей или меньшей степени, кусаешь себя, а склонностью к мазохизму я не отличаюсь.
Кроме всего прочего, гораздо легче объяснить, что тебя не устраивает — оно всегда на виду. Сформулировать же, почему тот или иной рассказ затронул самые глубокие струны души зачастую просто невозможно. Поэтому сразу, чтобы не обманывать ни себя, ни других, распишусь в своей полной необъективности к этому произведению.
Как мне кажется, одной из основных задач художественного текста является создание эффекта присутствия, вовлечения в новый, неизведанный доселе мир. И «Домогильный поезд» с этой задачей вполне успешно справляется. С первых строк я буквально погружаюсь в атмосферу Фриско — города свободы, города музыкантов и художников, города мечты. Непоследнюю роль в этом погружении играет музыка. Чувствуется, что автор буквально живёт рок-н-роллом, дышит им, и страсть эта невольно передаётся читателю, особенно, если сердце последнего бьётся в том же ритме. Моё бьётся.
Стоит отметить и персонажей. Они получились простыми, понятными, живыми. Им хочется сопереживать. Честно, у меня подступил комок к горлу в эпизоде с автобусом, когда герой узнаёт, что его девушка погибла в автокатастрофе. А это хоть что-нибудь да значит. Пусть даже и то, что с годами всё больше скатываюсь в сентиментализм и растрогать меня становится легче, чем семнадцатилетнюю барышню из Смольного.
Проблема текста, как видится мне, заключается в отсутствии оригинальности, может быть, смелости высказывания. Просто при чтении меня не покидала мысль, что всё это я где-то уже читал, видел. С определённого момента рассказ потерял новизну, стал предсказуемым.
Умом я понимаю, для чего автору та или иная сцена, что он хотел сказать, к чему вёл историю, вижу как одно за другим стреляют припрятанные ружья, но остаюсь при этом наблюдателем. Меня словно бы втянули в комнату, начали вести разговор, подразнили искусно приготовленными блюдами а после без объяснения причин выставили за дверь, оставив наблюдать за обедом сквозь мутное, едва тронутое льдом стекло. Это и обидно, и странно. А главное, я очень сомневаюсь, что именно подобного эффекта ожидал автор.
Впрочем, как я и говорил в начале отзыва, текст меня тронул. Ведь, как ни крути, моё сердце, как и сердце автора, бьётся в ритме рок-н-ролла, а настоящая музыка стоит миллиона слов, поскольку не умеет лгать.
Вот и я превращаюсь. Поплююсь ядиком, кого-нибудь покусаю, глянешь назад, а сквозь старые шрамы снова острые крылья проглядывают. Тоненькие, будто призрачные, будто младенцы, что ещё не верят своему появлению на свет.
Всё возможно.
Согласен.
Но тем интереснее попробовать.
Если верить отзывам, да.
— рад, что видите хотя бы признаки. Значит, я не один такой.Есть.
Даже в кошмарном сне она обычно бывает.
Открою маленький секрет — вся «Аллергия...» буквально пропитана чёрным юмором.
Мало кто это просто замечает за поворотами сюжета и литрами крови.
Дальше фарш.
Во всех смыслах этого слова.
Единственное, что могу сказать, неподчинение логике не означает её отсутствия.
Удачи в складывании паззла.
Хорошо, что вы его заметили.
Я же упоминал в самом начале текста, что эта история не подчиняется каким-либо законам логики, построения сюжета и прочего, прочего, прочего.
А может быть, девочка просто уходила в академ, а потом восстановилась.
По поводу беспечности согласен.
Ага.
Он самый.
Это не разбор, скорее впечатление о…
Может быть, чуть более развёрнутое, чем должно.
А за открытое сердце спасибо.
Тронут.
P.S.: Надеюсь, мой отзыв никого не обидел.
Критика на конкурс
На самом деле, нет ничего сложнее, чем писать отзыв на текст, который понравился — кусая автора, в большей или меньшей степени, кусаешь себя, а склонностью к мазохизму я не отличаюсь.
Кроме всего прочего, гораздо легче объяснить, что тебя не устраивает — оно всегда на виду. Сформулировать же, почему тот или иной рассказ затронул самые глубокие струны души зачастую просто невозможно. Поэтому сразу, чтобы не обманывать ни себя, ни других, распишусь в своей полной необъективности к этому произведению.
Как мне кажется, одной из основных задач художественного текста является создание эффекта присутствия, вовлечения в новый, неизведанный доселе мир. И «Домогильный поезд» с этой задачей вполне успешно справляется. С первых строк я буквально погружаюсь в атмосферу Фриско — города свободы, города музыкантов и художников, города мечты. Непоследнюю роль в этом погружении играет музыка. Чувствуется, что автор буквально живёт рок-н-роллом, дышит им, и страсть эта невольно передаётся читателю, особенно, если сердце последнего бьётся в том же ритме. Моё бьётся.
Стоит отметить и персонажей. Они получились простыми, понятными, живыми. Им хочется сопереживать. Честно, у меня подступил комок к горлу в эпизоде с автобусом, когда герой узнаёт, что его девушка погибла в автокатастрофе. А это хоть что-нибудь да значит. Пусть даже и то, что с годами всё больше скатываюсь в сентиментализм и растрогать меня становится легче, чем семнадцатилетнюю барышню из Смольного.
Проблема текста, как видится мне, заключается в отсутствии оригинальности, может быть, смелости высказывания. Просто при чтении меня не покидала мысль, что всё это я где-то уже читал, видел. С определённого момента рассказ потерял новизну, стал предсказуемым.
Умом я понимаю, для чего автору та или иная сцена, что он хотел сказать, к чему вёл историю, вижу как одно за другим стреляют припрятанные ружья, но остаюсь при этом наблюдателем. Меня словно бы втянули в комнату, начали вести разговор, подразнили искусно приготовленными блюдами а после без объяснения причин выставили за дверь, оставив наблюдать за обедом сквозь мутное, едва тронутое льдом стекло. Это и обидно, и странно. А главное, я очень сомневаюсь, что именно подобного эффекта ожидал автор.
Впрочем, как я и говорил в начале отзыва, текст меня тронул. Ведь, как ни крути, моё сердце, как и сердце автора, бьётся в ритме рок-н-ролла, а настоящая музыка стоит миллиона слов, поскольку не умеет лгать.
Соглашусь.
В третьем поколении.
Бабушка, матушка, тётушка. Теперь и я.
Вот и я превращаюсь. Поплююсь ядиком, кого-нибудь покусаю, глянешь назад, а сквозь старые шрамы снова острые крылья проглядывают. Тоненькие, будто призрачные, будто младенцы, что ещё не верят своему появлению на свет.Честно, я себя скорее к первой категории отношу, поскольку зарабатываю словом (журналист в многотиражке) и этим сам себе режу крылья.
А птица без крыльев — достаточно жалкое существо.
Обычно превращается в аспида или анчар.
Увы, мне доступна только эта треклятая, своенравная птица.
Без неё ни черта не получается.
А об уровне своего мастерства я судить не могу. Не имею права. Соответственно, и приручить его не получается.
Да вроде бы нет.
По крайней мере не стремился.
А вдохновение — да. Та ещё птичка.
Вполне допускаю.
Если очень хочется, можно всё.
Достоевского люблю.
Но очень дозированно.
Иногда нужно.