а мало кто знает О и в сети только пара отсылок…
ОДНАЖДЫ в душный предгрозовой полдень я забыл закрыть форточку и ко мне залетела чёрная дыра. ОНА была шарообразна, её верх прогибал и разгибал потолок. ОНА была вся тоскливый комок бескрайнего взгляда. Она осталась жить у меня. Она не могла говорить, не имея приспособления для голоса. Она передавала мысли.Я звал её именем О. О чем писалось в тот день? О дырах судеб. Опять об оставленной архитектуре? О пяти гениях проносящегося века? О чёрном кольце? Об осах и остальном?? О взгляде Вечности, О жизни, которая есть и одновременно была? О человеке-Совести… О поездках на острова? Об осеннних полых скульптурах???
…
1 -14: за «пендикулярность» — чтобы правило нарушить, его надо знать, тут оно (знание) видно на голубом глазу
2 — 1: за «технические» сбои произошло «понижение» — а так это, несомненно лидер, да, в чисто паэтическом смысле этого слова
3 — 8: за… а вот за что:
за то, что вот это вдруг вспомнилось-вспыхнулоя опять потерялась. мой город не виден на карте
Штуша-Кутуша
Извините, мой друг, я, похоже, вчера исписалась
И за чертом каким-то полезла в чужие страницы…
И они эту девочку, ту, что вчера улыбалась,
Ошарашили так, что, признаться, намокли ресницы…
Так бывает не часто. У девочки грубое сердце.
И, возможно, неправильный взгляд на течение жизни.
Недопитый мате и снаружи закрытая дверца,
И послушная девочка стала немного капризной…
Недопрожитый день никогда не научит плохому,
Не отвесит конфет и уж точно уйдет без подарков.
Я его никогда и ни в чем не назначу знакомым,
Не отправлю конверт, не наклею красивую марку…
Две строки в никуда. Потеряла. Порву и замажу.
У жестоко больного, как правило, все виноваты.
Я кричу в темноту. И пишу. И бросаюсь туда же.
И слова на бумаге как свежие листики мяты…
Я опять потерялась. Мой город не виден на карте.
Не спасает ни крепкий мате, ни сиреневый свитер.
Ну и пусть. Я стерплю. Я привыкла. И в голом плацкарте
Помолюсь за тебя, за дожди, за любовь и за Питер.
Китай и Индия угадываются конечно, по очертаниям, если фантазии хватит, а так только горы наши Уральские, две вершинки между домами, зато на них именно горнолыжные трассы по зиме функционируют
ОДНАЖДЫ в душный предгрозовой полдень я забыл закрыть форточку и ко мне залетела чёрная дыра. ОНА была шарообразна, её верх прогибал и разгибал потолок. ОНА была вся тоскливый комок бескрайнего взгляда. Она осталась жить у меня. Она не могла говорить, не имея приспособления для голоса. Она передавала мысли.Я звал её именем О. О чем писалось в тот день? О дырах судеб. Опять об оставленной архитектуре? О пяти гениях проносящегося века? О чёрном кольце? Об осах и остальном?? О взгляде Вечности, О жизни, которая есть и одновременно была? О человеке-Совести… О поездках на острова? Об осеннних полых скульптурах???
…
Штуша-Кутуша
Извините, мой друг, я, похоже, вчера исписалась
И за чертом каким-то полезла в чужие страницы…
И они эту девочку, ту, что вчера улыбалась,
Ошарашили так, что, признаться, намокли ресницы…
Так бывает не часто. У девочки грубое сердце.
И, возможно, неправильный взгляд на течение жизни.
Недопитый мате и снаружи закрытая дверца,
И послушная девочка стала немного капризной…
Недопрожитый день никогда не научит плохому,
Не отвесит конфет и уж точно уйдет без подарков.
Я его никогда и ни в чем не назначу знакомым,
Не отправлю конверт, не наклею красивую марку…
Две строки в никуда. Потеряла. Порву и замажу.
У жестоко больного, как правило, все виноваты.
Я кричу в темноту. И пишу. И бросаюсь туда же.
И слова на бумаге как свежие листики мяты…
Я опять потерялась. Мой город не виден на карте.
Не спасает ни крепкий мате, ни сиреневый свитер.
Ну и пусть. Я стерплю. Я привыкла. И в голом плацкарте
Помолюсь за тебя, за дожди, за любовь и за Питер.