С него станется.) И вот смотри. Стихи у него прекрасные. Но кто его знает, кроме друзей и нескольких читателей. Напечататься сейчас поэту нереально, а предложение стихов в сети многократно превышает спрос. Печально.(((
В сети масса великолепных авторов, которые пишут стихи не хуже. Объективно не хуже, хоть и иначе. Но они никогда не станут известны. Просто потому, что тогда литературный дар был предметом внимания общества. Поэт был уникален, он был властителем дум и эмоций, стихи — культурным событием. А сейчас мы просто избалованы невероятным обилием литературы.
Но ведь согласись, по содержанию совершенно ничем не отличается от «разочарований» современной молодежи в блогах.)))) Просто изложено хорошо — раз. И Лермонтов успел стать классиком — два.)
Хи) Я вот недавно на Фикбуке в текстике очередного разочарования не выдержала и процитировала тоже.))) В доказательство, что тема «жизнь — бяка» отнюдь не нова.)))
ОффтопикВ старом пустом театре
Кончились все билеты.
Зрители едут мимо —
Надменны огни карет.
Сидя у треснувшей рампы,
Плачет седая прима,
В тонких пальцах сжимая
Высушенный букет.
Грустно и зло улыбаясь,
Время пишет картины.
Где-то по пыльным дорогам
Битый трясется фургон.
Носит теперь ее внучка
Юбочку Коломбины
И под руку с Арлекином
Выходит, смеясь, на поклон.
Выцвел бархат нарядов,
Осыпались блестки и перья,
Под серым дешевым камнем
Спит ее режиссер.
А прима помнит все роли,
Но кто же теперь поверит,
Что зал замирал и взрывался
И плакал всерьез партнер.
В старом пустом театре
Каждую ночь премьера,
Ставит на сцену прима
Свечку за три гроша.
Кружатся в танце дамы,
Доблестны кавалеры,
И зеркало вновь покажет,
Как она хороша.
Но призрачный вальс умолкнет
Под шелест аплодисментов,
Как только заглянет в окна
Давно не нужный рассвет.
И стелет театр ступени
Под ноги слепой примадонне,
Уходит душа театра,
Сжимая сухой букет…
Кончились все билеты.
Зрители едут мимо —
Надменны огни карет.
Сидя у треснувшей рампы,
Плачет седая прима,
В тонких пальцах сжимая
Высушенный букет.
Грустно и зло улыбаясь,
Время пишет картины.
Где-то по пыльным дорогам
Битый трясется фургон.
Носит теперь ее внучка
Юбочку Коломбины
И под руку с Арлекином
Выходит, смеясь, на поклон.
Выцвел бархат нарядов,
Осыпались блестки и перья,
Под серым дешевым камнем
Спит ее режиссер.
А прима помнит все роли,
Но кто же теперь поверит,
Что зал замирал и взрывался
И плакал всерьез партнер.
В старом пустом театре
Каждую ночь премьера,
Ставит на сцену прима
Свечку за три гроша.
Кружатся в танце дамы,
Доблестны кавалеры,
И зеркало вновь покажет,
Как она хороша.
Но призрачный вальс умолкнет
Под шелест аплодисментов,
Как только заглянет в окна
Давно не нужный рассвет.
И стелет театр ступени
Под ноги слепой примадонне,
Уходит душа театра,
Сжимая сухой букет…