группа психов насильно, путем обмана преобразует неких потерпевших в монстров- биороботов,
Енто уже было, Юлиан Семенов, Синие люди.
Еще советую Человек после Человека — Дугала Диксона. Торжество генной инженерии. Там в предисловии пишут, ужас-ужас, людей модифицировали, они могут жить теперь только в космосе, никогда не попадут на землю, лишили свободы выбора. Так жителей Земли тоже лишили свободы выбора, что мы в космосе жить не могём…
Вот-вот… Я первым делом заставила свою программу писать осмысленные сюжеты. Путь пока без прикрас, но осмысленные. Кто, куда, зачем, почему.
Хотя тоже вылезают косяки. Но косяки ли? То егой узнает, что хочет обрести семью, а семью… можно украсть. То герой узнает, что ему нужно какое-то знание, которое можно… унаследовать. Странновато, но… возможно.
Про Порфирьича слышала, да, пыталась с ним взаимодействовать. Но мне кажется, там нет самого главного у нейросети — где план текста, где сюжет, кто герой, где его цель? Нейросеть всего этого не дает.
Это не на конкурс, это (за)конченное произведение и сильно длинное.
Оффтопик
Это время, вернее, это безвременье принадлежит только месяцу – время, когда месяц заходит за горизонт, спешит домой, чтобы сбросить в прихожей пальто а в гостиной – пиджак, и уединиться в ванной в компании уютно мурлычущих облаков. Горячая ванна с облаками пены уже ждет его, как и шестеро свечей, готовые моментально выполнить любой приказ хозяина, подать полотенце или банный халат.
Сегодня месяц выбирает вид на море, ласковое, спокойное, безмятежное, окутанное молочно-белым туманом. Море дышит, море качается на волнах самого себя, месяц погружается в ароматную пену, вытягивается во весь рост, стирает с себя звездную пыль и усталость прошедшей ночи. На полку неуклюже прыгает бутылка шампанского, забирается в ведерко со льдом, которое месяц поставил специально для бутылки, известно же, что шампанские в природе живут в ведерках со льдом. Месяц думает, зачем он вообще завел в доме шампанское, нет, приятно, конечно, когда кто-то встречает с работы, и все-таки хлопотное это дело, питомец в доме…
Месяц настораживается – что-то мешает расслабиться, что-то тревожит, что-то беспокоит, понять бы еще… а вот, что это там виднеется в провале стены, какой-то дом, какие-то окна, это еще откуда дом, месяц его не приглашал…
— … прикажете выгнать? – тут же спрашивает одна из свечей.
— Да… то есть… нет… подождите…
Месяц выбирается из ванной, кутается в предусмотрительно поданный свечой банный халат, кивает еще одной свече, будьте любезны, позовите гостя. Дом смущается, дом не хочет подходить ближе, — месяц начинает злиться, сбрасывает халат, снова ныряет в блаженные объятия ванны, смотрит на виднеющиеся окна:
— Что вам угодно?
— Простите… пожалуйста, — голос у дома хриплый, надтреснутый, — я… мне очень нужна помощь…
— Чем я могу вам помочь?
— Даже не знаю, с чего начать…
— Я вас очень внимательно слушаю.
— Видите ли… я уже стар…
— Что поделать, годы не щадят никого.
— И поэтому меня хотят снести…
— Очень сочувствую.
— Боюсь, что мне нет места на земле…
— Уважаемый, я не вмешиваюсь в дела земли. Сами представьте себе, месяц вваливается в городское управление и требует, чтобы не сносили какой-то дом!
— Да… я понимаю.
— Так что, боюсь, я ничем не могу помочь…
— Но… позвольте… я хотел попросить о другом…
— И о чем же?
— Понимаете… я мог бы поселиться у вас…
Месяц вспыхивает ярко-ярко:
— Что? В моем доме?
— Не в доме, что вы, уважаемый… если мне нет места… на земле… я мог бы поселиться на луне…
— Дом на луне?
— Да… одинокий дом на одинокой луне…
— Что же… располагайтесь…
Месяц одергивает себя, какого черта он согласился, еще этого дома ему не хватало, зачем ему вообще дом…
— … позвольте… но это же ваш дом…
Месяц вздрагивает, он никак не ожидал, что бутылка шампанского будет говорить, вот уж и правда, зачем только завел, одни лишние хлопоты…
— Мой дом?
— Ну да, вы же живете в доме… Как вы думаете, откуда он взялся?
— Мой дом? – месяц первый раз задумывается, откуда взялся дом.
— Ну да. Вы живете в доме, потому что у вас есть дом. А дом у вас есть, потому что вы поселили его у себя.
Месяц только сейчас начинает понимать все, отдельные кусочки картинки складываются вместе. А все-таки не зря я держу у себя шампанское, думает месяц, все-таки не зря…
Удивительный попался критик. Который ни сказал о книге ни одного слова, сыпал общими фразами, а потом заявил, что ему неинтересно общаться. Если про такого критика написать в книге, читатели скажут — так не бывает.
О, несомненно, древние люди еще не знали, что колобок песенки петь не может, как я могу их судить. И Джоан Роулинг не знала, что мотоциклы не летают, это дядя Вернон знал, а она нет, что с неё взять.
Вот так я и вычисляю критиков, которые только выдают себя за критиков, но ни разу ими не являются и никогда не станут — общие слова, никакой конкретики.
И где логика у су… мм-м-м… тех, кого мы просто не понимаем?
А так-то да, несомненно, Уэллса фтопку — не может быть перемещений во времени, нелогично, Беляева фтопку — не можно человеку пересадить жабры акулы, генетическая несовместимость, Колобка фтопку, не может кусок хлеба разговаривать, да и половину реалистичных произведений фтопку, если поступки героев нелогичные, не мог Ромео Джульетту любить, нерационально, нелогично это…
Еще советую Человек после Человека — Дугала Диксона. Торжество генной инженерии. Там в предисловии пишут, ужас-ужас, людей модифицировали, они могут жить теперь только в космосе, никогда не попадут на землю, лишили свободы выбора. Так жителей Земли тоже лишили свободы выбора, что мы в космосе жить не могём…
Да, лезут какие-то параллели с войной за независимость в Америке.
У меня, правда, про другое…
А что именно в «Имени розы»?
Элементарно., Дом можно купить, украсть, семью можно иметь изначально или создать. И так далее…
Интересно, свою или чужую. А знает ли программа, что семья бывает своя и чужая? не знает. И порфирьич не знает
Вот-вот… Я первым делом заставила свою программу писать осмысленные сюжеты. Путь пока без прикрас, но осмысленные. Кто, куда, зачем, почему.
Хотя тоже вылезают косяки. Но косяки ли? То егой узнает, что хочет обрести семью, а семью… можно украсть. То герой узнает, что ему нужно какое-то знание, которое можно… унаследовать. Странновато, но… возможно.
Про Порфирьича слышала, да, пыталась с ним взаимодействовать. Но мне кажется, там нет самого главного у нейросети — где план текста, где сюжет, кто герой, где его цель? Нейросеть всего этого не дает.
Рассказ посмотреть интересно, да.
Здорово!
А что за сеть?
А где там сеть, а где там Вы?
Где же такая нейросеть, чтобы выдавала осмысленный связный текст? Пока вижу только нейросети, которые пишут бессмыслицу. У меня, кстати, не нейросеть.
И вас тоже с наступающим!
(жалко, не сделала фото кота, жрущего ёлку)
Спасибо, Вас тоже с наступающим!
Спасибо, Вас тоже!
Это не на конкурс, это (за)конченное произведение и сильно длинное.
Это время, вернее, это безвременье принадлежит только месяцу – время, когда месяц заходит за горизонт, спешит домой, чтобы сбросить в прихожей пальто а в гостиной – пиджак, и уединиться в ванной в компании уютно мурлычущих облаков. Горячая ванна с облаками пены уже ждет его, как и шестеро свечей, готовые моментально выполнить любой приказ хозяина, подать полотенце или банный халат.
Сегодня месяц выбирает вид на море, ласковое, спокойное, безмятежное, окутанное молочно-белым туманом. Море дышит, море качается на волнах самого себя, месяц погружается в ароматную пену, вытягивается во весь рост, стирает с себя звездную пыль и усталость прошедшей ночи. На полку неуклюже прыгает бутылка шампанского, забирается в ведерко со льдом, которое месяц поставил специально для бутылки, известно же, что шампанские в природе живут в ведерках со льдом. Месяц думает, зачем он вообще завел в доме шампанское, нет, приятно, конечно, когда кто-то встречает с работы, и все-таки хлопотное это дело, питомец в доме…
Месяц настораживается – что-то мешает расслабиться, что-то тревожит, что-то беспокоит, понять бы еще… а вот, что это там виднеется в провале стены, какой-то дом, какие-то окна, это еще откуда дом, месяц его не приглашал…
— … прикажете выгнать? – тут же спрашивает одна из свечей.
— Да… то есть… нет… подождите…
Месяц выбирается из ванной, кутается в предусмотрительно поданный свечой банный халат, кивает еще одной свече, будьте любезны, позовите гостя. Дом смущается, дом не хочет подходить ближе, — месяц начинает злиться, сбрасывает халат, снова ныряет в блаженные объятия ванны, смотрит на виднеющиеся окна:
— Что вам угодно?
— Простите… пожалуйста, — голос у дома хриплый, надтреснутый, — я… мне очень нужна помощь…
— Чем я могу вам помочь?
— Даже не знаю, с чего начать…
— Я вас очень внимательно слушаю.
— Видите ли… я уже стар…
— Что поделать, годы не щадят никого.
— И поэтому меня хотят снести…
— Очень сочувствую.
— Боюсь, что мне нет места на земле…
— Уважаемый, я не вмешиваюсь в дела земли. Сами представьте себе, месяц вваливается в городское управление и требует, чтобы не сносили какой-то дом!
— Да… я понимаю.
— Так что, боюсь, я ничем не могу помочь…
— Но… позвольте… я хотел попросить о другом…
— И о чем же?
— Понимаете… я мог бы поселиться у вас…
Месяц вспыхивает ярко-ярко:
— Что? В моем доме?
— Не в доме, что вы, уважаемый… если мне нет места… на земле… я мог бы поселиться на луне…
— Дом на луне?
— Да… одинокий дом на одинокой луне…
— Что же… располагайтесь…
Месяц одергивает себя, какого черта он согласился, еще этого дома ему не хватало, зачем ему вообще дом…
— … позвольте… но это же ваш дом…
Месяц вздрагивает, он никак не ожидал, что бутылка шампанского будет говорить, вот уж и правда, зачем только завел, одни лишние хлопоты…
— Мой дом?
— Ну да, вы же живете в доме… Как вы думаете, откуда он взялся?
— Мой дом? – месяц первый раз задумывается, откуда взялся дом.
— Ну да. Вы живете в доме, потому что у вас есть дом. А дом у вас есть, потому что вы поселили его у себя.
Месяц только сейчас начинает понимать все, отдельные кусочки картинки складываются вместе. А все-таки не зря я держу у себя шампанское, думает месяц, все-таки не зря…
Я вот тоже не понимаю и не вижу цели.
Так называемая критика на уровне аудитории Яндекс Дзена, где говорят, что если у статьи нет комментария «бред», то статья не удалась.
Удивительный попался критик. Который ни сказал о книге ни одного слова, сыпал общими фразами, а потом заявил, что ему неинтересно общаться.
Если про такого критика написать в книге, читатели скажут — так не бывает.
Но Вы же не хотите сказать, что нужно писать только про 26 Бакинских комиссаров и Павку Корчагина?
Тогда всего Чехова фтопку, потому что у него никто не совершает героических подвигов.
Пьяный слесарь Вася прекрасно знает жизнь, в которой живет.
Тем не менее, критиком не станет никогда.
А что за прослойка общества, которая ни на что не влияет?
Чего быть не может?
Мне пока Белинский ничего не сказал, да и Игнатов Олег тоже. Ни одной фразы по тексту, что не так, что не то, только общие фразы.
Но Вы своим комментарием из одного слова переплюнули Белинского.
О да, несомненно, зачем чему-то учиться — или родился критиком, или нет.
И как меня опять радуют общие фразы безо всякого отношения к тексту.
О, наконец-то полноценный критический разбор моего текста с указанием всех неточностей. Белинский рвет на себе волосы от зависти.
О, несомненно, древние люди еще не знали, что колобок песенки петь не может, как я могу их судить. И Джоан Роулинг не знала, что мотоциклы не летают, это дядя Вернон знал, а она нет, что с неё взять.
Вот так я и вычисляю критиков, которые только выдают себя за критиков, но ни разу ими не являются и никогда не станут — общие слова, никакой конкретики.
И где логика у су… мм-м-м… тех, кого мы просто не понимаем?
А так-то да, несомненно, Уэллса фтопку — не может быть перемещений во времени, нелогично, Беляева фтопку — не можно человеку пересадить жабры акулы, генетическая несовместимость, Колобка фтопку, не может кусок хлеба разговаривать, да и половину реалистичных произведений фтопку, если поступки героев нелогичные, не мог Ромео Джульетту любить, нерационально, нелогично это…