Глава 2. Ква-ква-кря-кря

Ква-ква-кря-кря-хрю-хрю.

—… когда вы её убили?

Мне кажется, я ослышался.

— Что, простите?

— Следователь спрашивает, когда вы её убили, — повторяет переводчик.

— Но я её не убивал.

Ква-ква-кря-кря-хрю-хрю.

— Следователь вам не верит.

Меня передергивает, это еще что, а что, презумпции невиновности уже не существует, так, что ли. Какого черта я не могу сказать это вслух, какого черта сижу как на экзамене, какого черта я их боюсь...

Ква-ква-кря-кря-хрю-хрю, да какого ж черта я не могу разобрать ни слова, на кой черт я вообще английский учил, если оказывается, что я его не знаю...

— Свидетели говорят, вы с ней часто ссорились?

— Никогда.

Ква-ква.

— Следователь вам не верит.

Интересно, что я должен на это отвечать...

— Вы сами подумайте, она была в поле, вы ушли в поле, вас никто не видел, кто еще её мог убить, как не вы? — не унимается переводчик.

Какого хрена вообще происходит, ты переводчик или кто, какого черта ты отсебятину несешь, сыщиком себя возомнил, шерлок холмс долбанный… До черта хочется заехать ему кулаком в переносицу, а нельзя...

Кря-кря.

—… следователь говорит, поскольку вы не понимаете, о чем мы говорим, расписываться вам не надо...

Спрашиваю себя, это законно вообще или нет, или здесь ничего не законно, для таких как мы закона здесь не существует, мы априори виноваты во всем, сам факт нашего существования рассматривается, как преступление. Не так я это себе представлял, не так, когда читал английские детективы когда-то бесконечно давно, все эти холмсы и марплы казались мне лучшими друзьями, и я видел себя их лучшим другом, и в моих мыслях мы обязательно вместе расследовали дело, и в конце меня благодарили, как незаменимого помощника...