Всё равно, надо быть открытым к синтезу жанров, к перетеканию и смешению одного с другим. Нельзя превращаться в поборника чистоты жанра. Это показатель дряхления. Важно быть открытым переменам. Фэнтези замешивать на реализме, драконов запускать в космические корабли.
Но всё это лишь пена — важна история. Даже, если магией владеют в выдуманом мире все от мала до велика — должна быть поучительная яркая история. Если ее нет — не поможет ни ранжирование, ни анализ, ни классификация.
Один человек не умел пахать. Вот не умел и всё. Можно было пустить лошадь с плугом в борозду и лошадь сама сделала бы лучше, просто двигаясь шаг за шагом. А, если брался за дело человек, то плуг ломался, постромки лопались, борозда уходила в сторону… Ну, не пахарь. И вся деревня знала это. Но не обижалась. Зато этот человек прекрасно пел. И на свадьбе, и на именинах. И на сходе, и в походе.
Другой человек пахал отменно. Вот встанет к одному краю поля и не разогнет спину к другому. И лошадь поит, и дает ей отдых, и борозды его плуг делает — как будто карандашом рисовано. А вот петь не умел. Ну, вот как рот откроет — беги за реку, уши затыкай соломой.
И вот один пашет, другой поет. А хлеб растет-то только у одного. Вот как быть-то? Хлебушка то всем хочется!
И стал певец петь за кусок хлеба. Ну, как не угостить того, кто такое радостное настроение делает по праздникам.
И понял певец, чем больше он поет — тем больше еды в его доме.
И стал он петь постоянно. Даже на похоронах. И до того надоел со своими песнями, что стали его односельчане гнать. А ему есть то охота. Он еще громче да заливестее петь начал.
Убили его деревенские. Ну, сколько можно глотку драть?!
И стала тишина.
Вот даже покричать не на кого. Скучно. Тоскливо. Одна работа.
И стали поговаривать, что будто вернулся певец. Будто бы ходит по улице в обносках, от которых отрываются полусгнившие куски. Страшноооо. Жуть.
Вот и я чего говорю. Да пусть пел бы, да пел. Хоть в три тома, хоть в десять. Зато весело. Опять же есть на кого покричать.
не отражает смысл скороваренья.
попен лучше)
пусть тогда зубы не показывают. А то, ишь — зубарятся. Теща всех на сковородку...))
неа. не нравится. Но я легко воспринимаю любые замечания. Они все важны для меня.
*Щурится хитро-хитро*
для меня стук в ночи под моей кроватью — сплошная магия, фэнтези и переср…
А магии у нас вроде и нет.
Эр, глазастый, меня только поймал.))
чтобы столкнуть в него тещу, пришедшую вместе с молодыми выбирать комод)
я не могу согласиться уже сейчас со своей реальной жизнью — некоторыми ее особенностями.))))))
я плюс поставила не за описания. Я за это
Я так полагаю, что не описания имел в виду С., а нехватку обоснований некоторых вещей в романе.Всё равно, надо быть открытым к синтезу жанров, к перетеканию и смешению одного с другим. Нельзя превращаться в поборника чистоты жанра. Это показатель дряхления. Важно быть открытым переменам. Фэнтези замешивать на реализме, драконов запускать в космические корабли.
Но всё это лишь пена — важна история. Даже, если магией владеют в выдуманом мире все от мала до велика — должна быть поучительная яркая история. Если ее нет — не поможет ни ранжирование, ни анализ, ни классификация.
«По Дону гуляет казак молодой...»
Один человек не умел пахать. Вот не умел и всё. Можно было пустить лошадь с плугом в борозду и лошадь сама сделала бы лучше, просто двигаясь шаг за шагом. А, если брался за дело человек, то плуг ломался, постромки лопались, борозда уходила в сторону… Ну, не пахарь. И вся деревня знала это. Но не обижалась. Зато этот человек прекрасно пел. И на свадьбе, и на именинах. И на сходе, и в походе.
Другой человек пахал отменно. Вот встанет к одному краю поля и не разогнет спину к другому. И лошадь поит, и дает ей отдых, и борозды его плуг делает — как будто карандашом рисовано. А вот петь не умел. Ну, вот как рот откроет — беги за реку, уши затыкай соломой.
И вот один пашет, другой поет. А хлеб растет-то только у одного. Вот как быть-то? Хлебушка то всем хочется!
И стал певец петь за кусок хлеба. Ну, как не угостить того, кто такое радостное настроение делает по праздникам.
И понял певец, чем больше он поет — тем больше еды в его доме.
И стал он петь постоянно. Даже на похоронах. И до того надоел со своими песнями, что стали его односельчане гнать. А ему есть то охота. Он еще громче да заливестее петь начал.
Убили его деревенские. Ну, сколько можно глотку драть?!
И стала тишина.
Вот даже покричать не на кого. Скучно. Тоскливо. Одна работа.
И стали поговаривать, что будто вернулся певец. Будто бы ходит по улице в обносках, от которых отрываются полусгнившие куски. Страшноооо. Жуть.
Вот и я чего говорю. Да пусть пел бы, да пел. Хоть в три тома, хоть в десять. Зато весело. Опять же есть на кого покричать.
меня запишите — я в тоске жесточайшей. надо выбираться.
классный, не то слово.
куууупила! и Антонио и Стража.