Тетушка всплескивает руками, смотрит на разгулявшуюся за окнами бурю, — все уже и сами понимают, что никуда в такую метель, какой доктор, вы о чем, тут из домов не выйти, не то, что до доктора дойти…
— Мам… – зовет маленькая Ая, смотрит в сумерки за окном, где бушует метель.
— Ая… – мама пытается согнать жар, жар не отступает, давит, душит, впивается когтями.
— … Я пойду, — говорит Рич, надевает доспехи, берет двуручный меч, распахивает дверь своего дома, врывается в метель, рубит её мечом направо и налево, метель стремительно уворачивается, подхватывает Рича, швыряет бряцающие доспехи в снег.
Люди прячутся по домам, двигают кресла поближе к огню, закрывают шторы, чтобы не видеть бешеный снеговорот метели.
— Да куда вы в такую метель?
Это снова тетушка.
— Мам…
… люди выходят из домов, жгут факелы, пытаются прогнать метель, — факелы беспомощно гаснут с громким шипением, которое заглушает шум снежной бури.
— Да куда вы в такую метель?
Тетушка всплескивает руками.
— Мам…
Жар впивается в горло Аи, давит, душит.
За порогом холодает, в лютом звенящем холоде вертится метель, ищет что-то.
Кто-то с крепостной стены стреляет в метель из пушки, всякий раз промахивается.
— Мам…
— Ая…
— Да куда вы в такую метель…
Плотнее кутаюсь в халат, распахиваю дверь, несу чашку горячего чая.
— Уважаемая… метель! – пытаюсь перекричать рев бури, — не желаете ли чаю?
Метель замирает, осторожно берет чашку, пробует чай.
— … с лимоном, — зачем-то добавляю я.
— С-спасибо… – метель поеживается, кажется, начинает согреваться.
— Вы, наверное, замерзли?
— Да… да.
— Не желаете ли зайти? У меня есть пирог с пирогом…
Метель входит в мой дом, долго отряхивается на коврике у входа, извиняется, что насыпала снегу, — устраивается в кресле у очага, кутается в плед.
Я разливаю чай, режу пирог с пирогом.
Люди распахивают двери, выходят в заснеженное безветрие, скользят на санях по скрипучему снегу, качаются фонари на изгибах саней, исчезают за поворотом дороги в темной роще, спешат к городку, где живет доктор.
— Мам…
— Ая…
Доктор прогоняет жар, жар прячется в глубине очага.
Метель дремлет в кресле, обернувшись белым пушистым хвостом, мурлычет во сне…
У меня всегда получается сюрный сюр, где логика летит под откос.
Больше всего хочется писать НФ, социальную фантастику и добавить в свои тексты хоть каплю реализма — но это не всегда возможно, потому что суть многих текстов в том, что до конца сохраняется интрига, кто герой и где происходит действие.
Очень много текстов, которые выглядят как фрагменты больших текстов. До сих пор не знаю, есть ли смысл разворачсивать их в полноценные произведения или в этом есть свой интерес — кусок без начала и конца, где читатель сам додумает, что было и что будет.
Рассыпает зима метель,
Рассыпает зима метель,
Дует ветер в свою серебряную свирель,
Неприступная цитадель
Неподвижная цитадель,
На вершине застыла на тысячу сто недель.
Оживают фундаменты и ротонды
Снова тянет в далёкое никуда,
И бегом ускоряясь до горизонта
Цитадель превращается в цитадаль.
Но однажды придет апрель,
И весенняя карусель
Разбросает по свету легкую акварель,
Неприступная цитадель
Неподвижная цитадель,
Убежит от себя на тысячу сто недель.
Оживают фундаменты и ротонды
Снова тянет в далёкое никуда,
И бегом ускоряясь до горизонта
Цитадель превращается в цитадаль.
Она ждет – послышится трель,
С треволнением ищет трель,
От которой сменится мирозданья модель,
И застывшая цитадель,
Неподвижная цитадель,
Полетит над миром плавно, как свиристель.
Оживают фундаменты и ротонды
Снова тянет в далёкое никуда,
И бегом ускоряясь до горизонта
Цитадель превращается в цитадаль.
Озвучка: disk.yandex.ru/d/0PftllYDrFiZcQ
Ничего, у меня самой иногда случались такие моменты, рука дрогнет, не туда нажму, а перенажать сайт не даёт, приходилось писать в комментах.
На тысячу лет
Зима на земле,
Чернеющий лес зачах,
А я через снег
Пою о весне
Метели перекричав.
На тысячу лет
Застывший скелет
Холодных немых лесов,
А я на луне
Пою о весне
На тысячи голосов.
А мне говорят – нельзя про весну,
А мне говорят, что можно про зиму,
А мне говорят – метели обнимут,
А мне говорят – уснуть.
А мне говорят – нельзя про весну,
А мне говорят, что можно про вьюги,
А мне говорят – шагаем по кругу
На снежную пелену.
На тысячу лет
Потерянный свет
И ветер сорвал луну,
А я как во сне
Пою о весне,
Пытаюсь найти весну.
На тысячу лет
Постели и плед
И съела тепло зима,
А я в тишине
Пою о весне
Застывшим во тьме домам.
А мне говорят – нельзя про весну,
А мне говорят, что можно про зиму,
А мне говорят – метели обнимут,
А мне говорят – уснуть.
А мне говорят – нельзя про весну,
А мне говорят, что можно про вьюги,
А мне говорят – шагаем по кругу
На снежную пелену.
На тысячу лет
Запрятан билет
На поезд от января,
А я в белизне
Пою о весне,
О радости говоря,
На тысячу лет
Остались без лет
Без вёсен и сентябрей,
А я на струне
Пою о весне
Все громче и все острей.
А мне говорят – нельзя про весну,
А мне говорят, что можно про зиму,
А мне говорят – метели обнимут,
А мне говорят – уснуть.
А я говорю – что нужно про май,
А я говорю, что нужно про лето,
А я говорю – дожить до рассвета,
А я говорю…
… зима...
disk.yandex.ru/d/NvF9JlF9bbEYqA
Хорошо. Буду судьёй
Быть судьей и писать отзывы енто хорошо…
Что нужно делать? Голосовать, принимать дуэль, али чего?
— … да куда… куда вы в такую метель?
Тетушка всплескивает руками, смотрит на разгулявшуюся за окнами бурю, — все уже и сами понимают, что никуда в такую метель, какой доктор, вы о чем, тут из домов не выйти, не то, что до доктора дойти…
— Мам… – зовет маленькая Ая, смотрит в сумерки за окном, где бушует метель.
— Ая… – мама пытается согнать жар, жар не отступает, давит, душит, впивается когтями.
— … Я пойду, — говорит Рич, надевает доспехи, берет двуручный меч, распахивает дверь своего дома, врывается в метель, рубит её мечом направо и налево, метель стремительно уворачивается, подхватывает Рича, швыряет бряцающие доспехи в снег.
Люди прячутся по домам, двигают кресла поближе к огню, закрывают шторы, чтобы не видеть бешеный снеговорот метели.
— Да куда вы в такую метель?
Это снова тетушка.
— Мам…
… люди выходят из домов, жгут факелы, пытаются прогнать метель, — факелы беспомощно гаснут с громким шипением, которое заглушает шум снежной бури.
— Да куда вы в такую метель?
Тетушка всплескивает руками.
— Мам…
Жар впивается в горло Аи, давит, душит.
За порогом холодает, в лютом звенящем холоде вертится метель, ищет что-то.
Кто-то с крепостной стены стреляет в метель из пушки, всякий раз промахивается.
— Мам…
— Ая…
— Да куда вы в такую метель…
Плотнее кутаюсь в халат, распахиваю дверь, несу чашку горячего чая.
— Уважаемая… метель! – пытаюсь перекричать рев бури, — не желаете ли чаю?
Метель замирает, осторожно берет чашку, пробует чай.
— … с лимоном, — зачем-то добавляю я.
— С-спасибо… – метель поеживается, кажется, начинает согреваться.
— Вы, наверное, замерзли?
— Да… да.
— Не желаете ли зайти? У меня есть пирог с пирогом…
Метель входит в мой дом, долго отряхивается на коврике у входа, извиняется, что насыпала снегу, — устраивается в кресле у очага, кутается в плед.
Я разливаю чай, режу пирог с пирогом.
Люди распахивают двери, выходят в заснеженное безветрие, скользят на санях по скрипучему снегу, качаются фонари на изгибах саней, исчезают за поворотом дороги в темной роще, спешат к городку, где живет доктор.
— Мам…
— Ая…
Доктор прогоняет жар, жар прячется в глубине очага.
Метель дремлет в кресле, обернувшись белым пушистым хвостом, мурлычет во сне…
да, любопытно было бы сделать что-то вроде флешмоба — интересно описать реализм.
У меня те же проблемы, жарка оладушек превратится или в то, как хозяйка жарит солнце и вешает на небо, или еще что-нибудь такое… а реализму не будет…
disk.yandex.ru/d/CUWTSBVn1Wh-IA
Падает белый снег,
Ищет себе ночлег
Чтобы согреться этой темной зимой,
Бархатно и легко
Шествует йольский кот,
Смотрит в горящие окна больших домов.
Тает закат нежный,
Мир в облаках снежных,
Тает снежинка, лучиками остра,
В сером пальто польском
Шарится кот йольский
Пляшет вокруг пылающего костра.
Вяжет усталый снег
Из уходящих дней
Шапку для одинокой ночной звезды,
Важно и широко
Шествует йольский кот
И заметает черным хвостом следы
Тает закат нежный,
Мир в облаках снежных,
Тает снежинка, лучиками остра,
В сером пальто польском
Шарится кот йольский
Пляшет вокруг пылающего костра.
Под голубой звездой
Маленький городок
Прячется от метелей в больших снегах,
Снежное молоко
Пробует Йольский кот
И засыпает в кресле у очага.
Тает закат нежный,
Мир в облаках снежных,
Тает снежинка, лучиками остра,
В сером пальто польском
Шарится кот йольский
Пляшет вокруг пылающего костра.
Много? Мне показалось, наоборот, мало показано… а где именно много?
У меня всегда получается сюрный сюр, где логика летит под откос.
Больше всего хочется писать НФ, социальную фантастику и добавить в свои тексты хоть каплю реализма — но это не всегда возможно, потому что суть многих текстов в том, что до конца сохраняется интрига, кто герой и где происходит действие.
Очень много текстов, которые выглядят как фрагменты больших текстов. До сих пор не знаю, есть ли смысл разворачсивать их в полноценные произведения или в этом есть свой интерес — кусок без начала и конца, где читатель сам додумает, что было и что будет.
недосказанность — наше фсё…
1 место — № 7 Это по-настоящему оригинально
2 место — № 5 Хотя не совсем понятно, почему он фонарщик
3 место — № 11 Хотя идея не нова
И получается смещаться? Или что-то мешает?
(мне интересно, как другие авторы пробуют другие жанры...)
Отлично!
Получаются все жанры:
Пусть сбудется.
О, многослойность, это прекрасно.
А какие трудности в реализме написать не скучно?
мне интересно, как другие авторы пробуют жанры и преодолевают препятствия…
Как я рада Вас видеть…