О сливе, бороде, лопате

Гляжу с огорода на магазин вдали… Его крыша напоминает мне рожок. Я чувствую, как память воспаляется и давит на мозги, но мои ноги схватывает иммерсивная земля, пальцы нежат меня, успокаивают, согревают, говорят: «Не устал впадать в коматоз?» — «Нет. Я устал пытаться не зависеть от этого желания». — «Ты по-своему глупый». — «Только и всего? Я хрупкий». — «Почему же?»

Палец из интереса бьёт по мне — я трещу, как ветка смолистой сливы. Моя спина, позвоночник становятся бородой. Длинная слеза с щеки сгущается в лопату. На моём месте стоит другой человек — только он не грустит по образу, прошлому; он работает и занят своей жизнью, за что находит уважение.